Черт попутал!

Ватсон потянулся на кровати, покрутил головой и открыл глаза. Похмелье? Нет, похмелья не было – голова была совершенно трезвой, ясной и безболезненной. Джон бодро вскочил с кровати и забрался в душ. Фыркал, отплевывался, пел песни, размахивая пенной мочалкой в разные стороны и время от времени врубал ледяную воду, покрикивая от удовольствия. - Завтрак! Есть хочу, как волк! Когда Джон вошел на кухню то замер, как вкопанный – на столе лежала коробка, на которой красовались мужские блестящие туфли, усыпанные пайетками. - Еб твою мать! Так это мне не приснилось? Твою же… Твою же… Он даже не понял, что его телефон вот уже несколько минут что есть силы трезвонит. Очнувшись, Джон схватил аппарат в руку и воззрился на незнакомый номер. Он таращился и таращился, не нажимая кнопку соединения до тех пор, пока телефон обреченно не замолк. И тут же снова пискнул, возвещая о входящем СМС. «Бейкер Стрит 221В.Будет опасно, огнеборец Джон. ШХ» Огнеборец? Джон? Опасно? - Шерлок, Чертяка, ты мне не приснился, поганец кудрявый! И Джон, схватив в руки коробку с туфлями, оделся и пулей вылетел из дома, попутно раздумывая о том, что камбертуфли отлично будут смотреться на длинных худых чертовых ногах!