Авторское... Наболевшее...

Бывает, знаешь, такое паршивое настроение, когда ничего не хочешь. Ничего. Когда внутри ощущение полной пустоты и... Пустоту эту хочется заполнить хоть чем-то, будь то вязкий сизый сигаретный дым или жгучий виски, коньяк... Хотя я предпочитаю джин - он отшибает память... И музыку себе подбираешь такую грустную какую-то... Max Richter – "Your Sound at the Heart" или ещё что-то в этом духе. В эти моменты так хочется обнять кого-то, хотя, нет, хочется, чтоб обняли тебя. Чтоб с тобой поделились своим теплом, нет, не тела, души. Хочется до слёз, до крика... Открываешь блокнот и пишешь, пишешь, пишешь... Выкладываешь всё то, что у тебя в душе. Закуриваешь сигарету, делаешь глоток жгучего спиртного и продолжаешь... Бумага всё стерпит и полностью выслушает, как никто и никогда. Вот только легче, сука, не становится. Начинаешь читать чужие стихи. Становится чуть легче. Но всё равно не отпускает. Да и вообще, как может отпустить. Если ты теряешь почти всё в один год. Теряешь свой путь к мечте, дорогу к цели... Опять куришь, пьёшь. Больше спишь, и ничего не хочешь, вообще ничего, даже жить... В комнате, в которой ранее был педантичный порядок, разводишь дикий свинарник: пустые бутылки, газеты, кучи бумаги. Везде пыль, словно и не живёт здесь никто. Да, так оно и есть. Здесь, никто не живёт. Просто существует, даже без надежды на жизнь, без желания жизни... Хотите, можете назвать это моей исповедью перед читателем. В таком случае, скажу сразу - не выдумка всё это. Это моя исповедь - исповедь Окатори перед своим читателем, и, да, я не прошу критики здесь и похвалы. Мне не нужно ваше сожаление. Я просто хотел чтоб ты знал, читатель...