Я беру в руки книгу...

Я беру в руки книгу. Она старая и потрепанная. Я знаю, что ее читало не одно поколение людей, но от этого она не стала хуже. Я вдыхаю ее запах, глажу ее обложку, перелистываю уже пожелтевшие страницы. Я сажусь в кресло в пустой комнате. Книга настолько старая, что ее название не возможно прочитать, но это не главное сейчас. В моих руках может оказаться любая книга. Я открываю первую страницу и погружаюсь в ее особенный мир. После прочтения я все так же остаюсь сидеть в этом кресле, чтобы подумать о том, что прочла. Это может быть история, полная приключений, или милая зарисовка, а может и вовсе настоящая драма. Книга в моих руках и есть корабль. Корабль мысли того, кто ее написал. Этот корабль странствует по своему морю. Морю чужих прикосновений, мыслей и сердец. Может кто-то очень давно, так же сидел с ней в руках. Каждая книга- путешественница, и книга в моих руках не исключение. У нее есть свой драгоценный груз знаний. Каждый, кто открывает ее, наполняется этим грузом. Сегодня ее открыла я, а завтра ее откроет совсем другой человек, а 20 лет назад ее открыл тот, кто вскоре возможно стал писателем. Пожалуй, мне бы тоже хотелось стать им. Я, с помощью книг - кораблей, смогла бы передать мои знания и понимание мира своим детям, дети - внукам, внуки - правнукам. Эта цепочка не прервется до тех пор, пока моя книга будет материально существовать. И даже, когда ее страницы иссохнут и начнут рассыпаться, а ее обложка и вовсе развалится, она будет жить во мне, как драгоценный груз, который я должна передать своим потомкам. Я закрываю книгу, встаю с кресла и кладу ее на полку. Завтра я отнесу ее туда, откуда взяла, чтобы следующий, кто возьмет ее в руки смог продолжить это море, через которое книга сможет странствовать по чужим мыслям и сердцам.