Лёд

      Холодно. Но разве он, бессмертный, может в полной мере ощутить холод? В Валиноре холода нет. Как и тепла. Как и времени.       Но он чувствовал. Проникают в сознание замысловатые узоры льда, невероятной красоты, дух захватывает. Похожие на взъерошенные перья подстреленной птицы или на хрупкие звезды, тающие под пальцами и обжигающие льдом. Кто создал такую красоту? Эти узоры...Везде. на камнях, на деревьях, на заиндевевших листьях, на замерзшей глади воды. Везде, хрустально-молчаливо-искрящиеся крылья невиданной птицы. Словно пронеслась она над Артой, словно пролилась её серебристая кровь на кожу земли, и перья вмерзли в камни.       Последнее, что увидел-яркое, высокое, звездное небо.       Просыпаться всегда больно. И не веришь первые минуты, что и правда видел, чувствовал, парил в неизвестных землях. Видел...       Он задыхается. Сон? Но он не может спать. Он Бессмертный Вала. Он...Владыка Судеб. Властен ли над своей? Тихий смешок из темноты. Словно привет из прошлого, злая насмешка над минувшим и неминуемым. Почти физически ощущается тёплое дыхание, мимолетно коснувшееся щеки. Просто ветер...Но здесь не бывает ветра.       Намо глухо смеется. Он, видевший столько, стольких...Он что, сходит с ума? Такого не бывает. Как не бывает и холода, как уже никогда не будет долгих бесед вне времени и пространства, как никогда не будет злых и насмешливых слов Возлюбившего. Что вечность для Повелителя Мёртвых?       Он чувствует тянущее, густое, липкое отчаяние, накатившее удушливой волной. Он чувствует. Он видел, видел, ощущал холод, вдыхал морозный воздух, и ледяной ветер трепал его волосы. Наваждение? Или маленький подарок оттуда, куда не смел уйти?       "Воистину, лучше был бы ты тем, кем зовут тебя, брат мой. Воистину, лучше бы ты был Врагом и Злом во плоти. Воистину, лучше бы умел принуждать силой следовать за тобой. Ты говорил, что я силён. Ты говорил...Но будь ты тем, кем нарекли тебя, Возлюбивший, я бы отправился за тобой. Сколько ещё не спросил и не сказал. Сколько ещё не знаю и никогда теперь не увижу".       И словно эхо минувших лет. "Никто не запретит тебе видеть".       И тот единственный поцелуй сухих, обветренных губ. Вкус сухого льда. Вкус крови Арты. Вкус крика окровавленной ледяной птицы, чья плоть вплавлена ныне в кожу земли. -Это снег...-тихо и печально.-А это лёд. Укрощенная вода. Двойственность. Самая необузданная стихия...Тает под прикосновением горячих рук. И он видел. Узкие длинные пальцы в капельках растаявшего чуда. И он запомнил. Поцелуй крови и льда.