Ultraviolence.

verrà la morte e avrà i tuoi occhi.(с)

Стайлз в немом восторге сжал, будто в последний раз, протянутые чужие пальцы, огрубевшие и тёплые. Даже горячие. От них пахло лесом и сигаретами – оборотням плевать на здоровье, они ведь, черт возьми, практически бессмертны. Стилински восторженно провел губами по обветренной коже рук, лаская их, как руки матери. Как руки того, кто стал близок. Того, кто подошёл практически вплотную, вызывая внутри не временную кому, – нет, это было бы слишком просто - а, скорей, взрыв тысяч нервных окончаний. Это было сравни безумию. Это была его личная смерть, которую он раз за разом видел в глазах Дерека. Смерть придет. У неё будут твои глаза. Стилински в тысячный раз повторяет привычный цикл своей жизни: подъем, завтрак, школа, обед, компьютер, ужин, сон. Раз за разом, день ото дня, всё привносится и ничего не изменяется. Ему представляется собственная одномерная фигурка, идущая сквозь неожиданно трёхмерное пространство. Мир, будто бы от частой стирки, наконец теряет свои краски. Чтобы ожить в Его глазах. Стайлз ненавидит раз за разом выводить дешёвой шариковой ручкой Его имя, неизменно с большой буквы. Потому что от этого в горле начинает першить и становится невыносимо тошно. Ему хочется смять ненавистный листок и откинуть в сторону, потому что их – о да - их ничего не связывает. Их судьбы параллельны. Черт возьми, две абсолютные прямые, которые пересекаются - а они могут! - и слишком часто, и слишком страстно, но лишь во сне Стайлза. Во снах. Их десятки. Нет, их сотни. Каждый раз подряд - обычной ночью после серого дождливого дня. Он видит родные глаза, в которых читает свою смерть, видит своё проклятие, как на ладони. Да, отец его не простит. Не простит и Скотт. Поддаться забвению в крепких объятиях рук, которые никогда не будут принадлежать тебе. И ты тоже. Ваши жизни всё ещё параллельны, ведь это всё ещё мечта. Стилински с нежной бережливостью притягивает ладони к своей шее, заглядывая в глаза Дерека. В них – любовь. Больная любовь, которой не быть никем понятой. Хейл сжимает пальцы на нежной коже и слышит тихий хрип. Они стоят по разные стороны бурной и опасной реки. Но это не мешает им любить друг друга до последней капли, до последнего вскрика. Стайлз – влюблён до последней капли крови. Дерек – жаден до той самой последней капли. Об их любви сложено слишком много грустных песен без счастливых финалов. - Будешь ждать меня? – усмехается Хейл, разглядывая, каким медовым цветом окрашиваются глаза напротив. Глаза Стайлза. Глаза того, кто его погубил. - Обязательно, - его голос не звучит насмешливо. Стилински сцепляет пальцы в замок, решаясь на отчаянный шаг, который Дерек не оценит. Потому что он, возможно, слишком сильно предан. Слишком сильно любит. И слишком сильно боится. В тот вечер между ними ни слова, ни взгляда – оба чувствуют развязку. Болезненную. Стайлз ощущает на корне языка горький привкус смерти – той самой, которую он увидел, стоило ему только встретить Хейла в лесу. И слышит её шаги, едва уловимые. И этот манящий к себе шепот. Смерть идет. Почему у неё твои глаза? На следующий день Дерека теряют. Он оставил позади себя слишком многое, наконец порвав с тяготившим его прошлым. Стайлз улыбается восходу, который вновь сделал его глаза медовыми. Последний вздох и мрак в загорчившем меду. Смерть пришла. У неё всё-таки твои глаза.