Поэт
13 января 2015 г., 18:56
Он любил Бродского, летнюю ночь и чай,
Слушал ночами пластинки до дыр,
Он так любил прохладный май,
Который уносил его в чужой мир.
Читал он Брэдбери, Коэльо и Грина,
Шел на работу он из под палки.
По выходным разливались вина
В его туманной коммуналке.
И никто его не мог понять,
Почему Маяковского он так любил,
Ведь не тому его учила мать,
Не учила его быть другим.
И вот в прохладный вечер мая,
Когда погасли желтые огни,
Сидя на кухне среди чая,
На лист пергамента писал стихи
Про майский вечер, дом и виски
Про маму, брата и любовь
Как в детстве он жевал ириски
И воровал в саду морковь.
Понастольгировал немного,
Он вытер рукавом слезу скупую
В воспоминания окунулся
Про свою свободу дорогую.
Не улыбался никогда,
И не умел он жизнь любить
Не знал о слове он "беда"
Поэт не знал,что значит жить.
Летал он в сноведеньях Баха,
И по-французски говорил,
Не знал он ничего о страхе
В свободной жизни он парил.
Но наш жестокий автор строф
Желал найти из любопытства
Свою последнюю любовь
Свою историю единства.
Он встал. И твердо вслух сказал:
"Ведь не дано же мне любить,
От современности отстал,
В жизни счастливым мне не быть"
И в бесконечность сделал шаг,
Ступил в обрыв. Упал он в бездну
Не думай,что в поэте живет маг.
Поэты в волшебство не лезут.
