Останки прошлого

Пустая трасса, старый, проверенный мотоцикл, накрепко прикрепленный к прицепу оборудованной машины. За рулём — совсем молодой темноволосый парень, рядом — такой же юный, короткостриженный, беззаботно высунувший руку в окно. На заднем сидении арбалет, сумка со стволами, патронами и несколькими гранатами. И где-то через поток мыслей слышится O Children и тихий, напевающий, почти мурчащий, голосок. Пусть все и не так красиво как они хотели когда-то, но они вместе и в будущем всегда будут держаться вместе, чего бы им это не стоило. Сигарета тлеет между зажатыми пальцами и дым испаряется, в первый и последний раз рисуя замысловатые узоры на пропитанном смертью и болью воздухе. Ветер уносит все мысли вместе с запахом табака, оставляя… Да ничего не оставляя, пустоту после себя. Спустя минуту от ядовитой палочки остается только фильтр, которому осталось секунд 10 — не более. — Ты опять куришь эту дрянь. Мы ведь договаривались когда-то, что ты не будешь курить, — тот, что с зелеными глазами хмурится, закрывая соседнее окно. Второй парень еле успевает убрать руку, но окурок выкидывает. — Это было так давно… — в ответ на замечание — хныканье, веселое и вовсе не обиженное хныканье. И как-то сразу ярче становится, что ли. Смешок. -…три месяца назад. Мир тускнеет. Три месяца. Нет, как бы, люди и до этого были дерьмом, но теперь еще и мертвым. Зараза, созданная людьми и их же поглотившая, распространилась по странам за какие-то три месяца. Не известно как там в других регионах, но ближайшие страны точно кишат зомбарями. Вообще, странное совпадение обстоятельств. Только Син стал счастливым, встретился с парнем, в которого был влюблен не один месяц, как ужасные вещи стали происходить вокруг. Война, убийства, а вскоре и спущенная на его страну химическая бомба. Вовсе он не патриот и никогда им не был, но все же… Страшно наблюдать как город, в котором ты вырос, постепенно рушится от дырочных ранений в самую важную часть — опору. Как от осколков старых гранат, которые давно списали, рушится твой дом и умирают близстоящие люди. Как одним сносит бошку и кровь брызгает на твою кожу, красными кровоподтеками окрашивая губы, веки. Попадает на белую футболку и, наконец, капает на землю. А ты внутренним голосом сводишь себя с ума. Впервые видишь убийство сначала из новостей, потом издалека, а затем все ближе — рядом с собой — и убиваешь сам. Вскоре твой мозг просто забивает на мораль. Ты становишься животным, умеющим и знающим как убивать. Но кто бы знал как все сложится, если бы этого не произошло, собственно говоря. Ведь Бекхен приехал, потому что паспорта больше никто не проверял и в тюрьму никто не сажал за кражу автомобиля. Только встретившись, парни надеялись, даже были уверены, что их город спасется. Он огорожен и всякое такое. Не спасся. Теперь же они, снарядив себя всем необходимым, направлялись в отдаленное место. Наобум, честно говоря. Что ж, время расставит все по своим местам. Рано или поздно — своей смертью или насильственной — в тиши или же на поле боя — они закончат свой путь. А пока, парни больше всего хотят выжить вместе. Им не осталось ничего терять, кроме друг друга. Да и всегда есть надежда, что что-то изменится.