wrong

его манеры до ужаса невиновны невинны, вернее, но это одно и то же вина не его в том, что сердце не бьется ровно и в том, что волна за волной накрывает дрожью вина не его в том, что я неспособен просто отречься от чувств от приятных галлюцинаций о том, как выходит сокрытое в мозге костном наружу, на свет, и как в непостижимом танце материи, света и тени, и плоти с кровью мы соединяемся, словно бы механизмы — как части единого целого, к изголовью приходим, как волны грохочущие на пристань приходим, как отблески лунного света, словно переплетенные нити единой ткани становимся ближе, чем допустимо кровно становимся сокровенней секретных знаний - вина не его. лишь моя, это неизменно. и взгляд отвожу я в бесчисленный раз за вечер. проскользнет между строк неуместная откровенность, но ведь он никогда не вникает в такие речи.