чувство полёта...

«Каким мы видим этот мир? Зачем живём? Смысл жизни? – слишком частые вопросы. Задаваясь ими, мы забываем, что вообще живём». В небо отправился очередной бумажный самолётик. «Это стало как хобби. Просто отпускать их, дарить свободу. Свобода – то, что есть у каждого из нас, вот только мы сами всеми силами цепляемся за то что: Много обязательств. Много проблем. Да просто нет времени... Хм. Мы любим себя жалеть… » Хрупкие пальчики снова и снова складывают новое бумажное изделие. А зачем? Просто так… «Мы мечтаем, чтобы стрелки часов вернулись назад. А зачем? Чтобы не сделать и сказать самое главное и потом жалеть?» Новый и новый изгиб на белоснежной бумаги. И вот, он готов. Она крутит его в руках. Встаёт на ноги, пытаясь встать устойчивее на деревянной балке, давно заброшенной стройки. Для нее это место, ставшее единственным уголком на свете, где не надо натянув улыбку повторять и доказывать всем, что она сильная и переживёт, справится с потерей… Это место правды, уединения, реальности… Силуэт освещают янтарно-кровавые лучи заходящего солнца. Губы складываются в лёгкую улыбку. Заведя руку немного назад потом вперёд, она пускает его по ветру. «Да, мы не птицы и у нас нет крыльев. Но никто не может отнять у нас возможность испытать это безумное желание чувства полёта…» Руки разведены, глаза прикрыты. Шаг, ещё один и чувство полёта…