Тепло

Бывают такие холодные зимние дни, когда за окном яростно метет, и ни один нормальный человек не осмеливается выходить на улицу. В такие дни вы пьете горячий кофе, чай или шоколад. Заворачиваетесь в плед. Смотрите какие-нибудь счастливые светлые комедии. Это в лучшем случае. *** Твик лежит на кровати. У него нет телевизора, потому что ток отключили из-за снегопада. Он уже на собственном опыте проверил, работает ли электрический чайник без электричества – оказалось, нет. Попробовать включить газ и сварить кофе нормальным способом блондин не решается – боится. У Твика есть мобильный. Но Твик не будет никому звонить, потому что на то нет причин. Тем более он наверняка будет раздражать людей своим звонком, заиканием и отсутствием связи в своих словах. Блондин опять же на собственном опыте знает, как сильно люди не любят невротиков. Поэтому Твик смотрит в потолок. На потолке ничего нет, кроме люстры. Вообще-то, обычно там всегда что-то есть – но сегодня Твику не хочется об этом думать, и потолок мирно пустует. Если бы сейчас была ночь, то невротику, несомненно, было бы гораздо страшнее. Но и в два тридцать семь дня тоже не очень-то приятно торчать дома, как в коробке. Твик улыбается. Наверное, он котенок, если живет в коробке. Хотя его коробка довольно комфортна. Твик по привычке опускает руку на тумбочку у кровати в надежде найти там чашку с любимым напитком, но ее там не оказывается – тумбочка пустая и холодная. Твик вздрагивает и отдергивает руку. За окном настойчиво завывает, и о стекло стукается ветка стоящего рядом дерева. Твик вздрагивает повторно. Он знает, что это именно ветка. Но она всегда стукается очень неожиданно – должно быть, специально. «Должно быть, это заговор», - думает блондин. Блондин осторожно открывает легкую шторку темно-зеленого цвета и выглядывает в окно. Ужасная метель. Много-много снега. Внимание Твика тут же обращается к человеку, бегущему совсем рядом, на улице. «Дурак», - думает Твик. Потом он замечает на парне знакомую-знакомую синюю шапку, пару секунд соображает и, удивленно хлопая глазами, бежит вниз. Одна ступенька скрипит, но Твик не обращает на это внимания, как ни странно. Он слишком занят своими мыслями. Любитель кофе успевает спуститься как раз ко звонку в дверь и, пару секунд прошуршав замком, резко открывает ее. Крейг тяжело вваливается в прихожую, впуская за собой хлопья снега, холодный ветер и запах зимы. Знаете, такой странный морозный запах, который заставляет поежиться и сказать «Брр!» Все с тем же удивленным выражением лица блондин закрывает за парнем дверь. Смотрит на коврик – на нем снег. Дверная ручка очень холодная. - Зачем, Крейг? Там же… холодно, - теперь у Твика очень обеспокоенное и очень невинное лицо. Такое, что всегда ужасно нравилось Такеру. Крейг не отвечает. Он забирается руками под футболку Твика. Теперь тот думает, что у брюнета ледяные пальцы, что он все-таки дурак, потому что ходит без перчаток. И что у него румянец на щеках от холода. Это даже забавно. - Черт, какой ты теплый, - выдыхает Крейг, выпуская изо рта маленькое облачко пара, которое тут же растворяется в воздухе. У Твика по спине бегут мурашки. У Твика подрагивают ресницы. Твик выгибается, касается Крейга губами, хватается за его куртку. Только он не дрожит почему-то. Крейг было задается этим вопросом, но потом бросает – какая разница? Главное, что теперь тепло.