Ирония.

      Мне ничего не хочется, кроме как лежать в этой душной комнате и думать о чем-то привычном. Оставаясь наедине с собой, я не могу придумать ничего лучше, чем заниматься саморазрушением. Пару раз в мой мозг приходят грязные мысли, которые я тщетно пытаюсь отстранить. В последнее время их всё больше и больше, и все они гложут меня, и мой мозг дает понять, что я медленно сдаюсь. Руки тянутся к ширинке, мозг воспроизводит его образ, как проектор, показывает слайды, звучит тихая, взволнованная музыка. Слезы проступают на глазах, скатываясь по разгоряченным щекам, это значит, что я падаю с горы в огромный сугроб снега и грязи. Грязи. Рука набирает бешеный ритм, сердце бьется ещё чаще, а мозг продолжает избивать меня изнутри воспоминаниями. Я ненавижу свою слабость, любовь и ненависть к нему. Порыв эмоций и, должно быть, удовлетворение, которого я не чувствую в очередной раз. Я разрушен полностью. Повержен и убит.