Часть 1
16 января 2015 г. в 22:09
Упала ночь. И тело увезли,
Чтоб выбросить в канаву или в реку.
Коль труп найдут от города вдали…
Нет, не найдут под толстым слоем снега.
Ее не вспомнят – серые цвета,
С коричневыми хитрыми глазами, –
Как она пела!.. Впрочем, ерунда.
Проулок не менялся и с годами.
Весна. Опасность. Дымка от тумана.
Зачавкал снег, размазываясь в грязь.
Все окна – мутные стаканы,
А адреса – бессмысленная вязь.
Дома залезли, будто на колени,
На улицу. В полуподвалах течь.
От бледного на газе лезут тени
Фонарика. Столб этот – место встреч.
Туман поплыл над топкими камнями
Брусчатки и изловил луну.
Под блеклыми неясными лучами
Не разглядеть красавицу-весну.
Совсем тепло, но холоднее мести,
И тишь, что крика не слыхать.
Нет сил, чтоб думать о протесте –
Была б еда, и не болела б мать.
Что толку говорить о смерти,
Рассспрашивать и мямлить про вину,
Коль визга жизни в этой круговерти
Не увидать сквозь хляби пелену?
Все серое: дома и небеса –
Как прежде, но из полумрака
Не выглянут те карие глаза.
Ее не вспомнят,
Сбитую собаку.
Примечания:
Осознаю, что не зарисовка, готова понести наказание.
"Я художник, я так вижу!" (С)