.теория самолетов

все чем-то заняты, а жизнь проходит мимо, почему вы, блять, не живете моментом? я кричал минутам в затылок, лишь бы вернуть весь этот маскарад, не видеть ничего дальше тех пестрых огней во время наркотического прихода[когда ты рядом], достаточно 24 часов объятий. нет ничего отвратительнее на вкус, чем зубы. пора сжечь все бумажные слова и иллюзорные надежды, вот только станет не так холодно, лишь бы стрелка на датчике не показывала на 'глупый придурок'. я чувствую словно моя голова ударяется а фонарный столб и система выходит из строя/взрывается/рушится. осушите мои вены полностью и пустите туда аммиак, иначе мне не забыть тот факт, что самолет рушится по твоему желанию, где все пассажиры - мои чувства. твой дом виден отсюда, но как же наша теория самолетов? ты что, уже забыл? серьезно? не лжешь мне? результатом является непрекращающееся чувство тошноты, а еще этот вечный запах свободы и не принятых решений, чертовски напоминающий гребаный кофе, от которого ты так зависим, и я делаю еще чашку, все больше ибольшеибольшеибольше. диспетчер, кажется, я снова потерпел крушение.