Часть 1
19 января 2015 г. в 00:20
Рисовать себе счастье казалось таким наивным...
(На картинке тебе девятнадцать.
Ломается карандаш.)
Я ловила ветра. Смаковала компот из сливы,
море, солнце в ветвях акаций
и шум прилива.
Твердо верила, что ты один никогда не предашь.
Гомон птиц. День неспешно крадется на запад, к краю.
Вот ты щуришься и ладонью
закрываешь небесный свет.
Я - соплячка, пацанка, еще ничего не знаю,
на коленке дыра, а мы тонем
в объятьях мая.
Мне, дай, Господи, памяти, вроде, тринадцать лет,
Мне бы бегать по пляжу, ракушки таскать в горсти -
я сижу с тобой в стороне,
зарываю ступни в песок.
Ты считаешь до ста, отвернувшись, тебе водить.
Между нами, почти во сне,
смоляная нить
извивается, прядью ложится на твой висок.
Мне бы слушать твои истории и советы.
(На картинке тебе девятнадцать.
мне почти уже двадцать шесть)
Запах моря, песок горячий и скоро лето,
сегодня пляж, завтра танцы.
Я жду ответа...