Стихи

"Как с утра сказал тебе, Запишу о нас рассказ. Но есть у нас одна проблема - Я не знаю что писать." Ведь не помню, если честно. Я не знаю ничего. Ты танцуешь на мольберте, Я валяюсь под столом. Ты художник, я поэтик. Слово краской на лице... Нарисуешь мне "приветик". Я же расскажу тебе. Есть в бумажках мой отрывок, Фельетон: нескладный текст. Ты мне кальку подарила - Обещал ее прочесть. Наша комната-однушка - Целая одна Земля. Старая орёт старушка - Надо ренту ей отдать. Но нет денег у обоих Какой месяц, день, другой... Да, искусство ведь не стоит, Мы попозже занесем. На полу лежит бумага, А на стенах витражи. Там - мозайчатая ванна, Среди полочек - листы. Безобразно и халтурно Размалёван коридор. А стишки мои - в уборной, Подтираем ими пол. Но нам нечем победать, Да и денег снова нет. Может попросить соседей, Но не каждый день просить? Вечерами мы гуляем, Чтоб от краски освежить. В голове моей туманной Зреют новые стишки. А когда повесим куртки И зайдём опять писать, Мы в обьятья на минутку Ляжем прямо на кровать. Позже разрисуем стенку, Прыснешь краской на лицо. Я ж чернилами в ответку Замалюю тебе холст. Этот мир не стоит перьев, Танцев, ручек, тысяч слов... Он не стоит ни мольбертов, Красок, брюк, "карандашов". Ведь любовь твоя рисует, Красит жизнь мою с тобой. А в стихах в моих халтурных Ты мне песеньку пропой...