Маленькое рыжее счастье

Долгие месяцы он провел в одиночестве. Считал дни, минуты, секунды. От и до. Считал, сколько песчинок уместится в ладони. И сколько раз листья на деревьях поменяют свой цвет. До того момента, когда он ее разлюбит… Песочные часы на столе – словно напоминание, что времени проходит все больше. И что чувства остались все те же. Он медленно угасал. Настолько медленно, что сам этого не замечал. Но с каждым днем его жизнь стремилась к закату. Вечерами он сидел перед ярко горячим камином, пил терпкий кофе без сахара (она никогда не понимала его пристрастия) и смотрел на огонь. Языки пламени лизали камни, и приводили его чувства в исступление. Именно огонь, хоть ненадолго, помогал окунуться в забытье. И стихала боль. У нее были огненные волосы. Веснушки на маленьком носу. И тонкие запястья. И вся она была маленькая и хрупкая. Как фарфоровая кукла. Она любила танцевать. Она могла танцевать весь день напролет и никогда не уставала. А вечером тащила его гулять огненными улицами Лондона. У нее были зеленые глаза. Глаза цвета жидкого изумруда. Они сияли, переливались и светились. А когда она прижималась к нему, то в них плясали искорки безграничной любви. Она любила ярко-желтый цвет. И все яркое, пестрое. Ее было заметно с другого конца улицы. И он всегда знал, что это именно она. Это именно его малышка. Она любила горячий чай. Черный. С бергамотом. Или кусочками манго. И любила апельсины. Они ей казались похожими на маленькие солнышки. На маленькие созвездия. На маленькую Вселенную. В ее сумке всегда царил хаос. Но она была изобретательна и легко ориентировалась в этом безумии. Он смеялся над ней, а она лишь игриво надувала губки. Она любила зверей. И всегда тащила в их дом маленьких бездомных котят и собачек. А однажды притащила маленького рыжего котенка. Кэт. Котенок до сих пор остался жить у него, а вот она… Она умерла два года назад. От рака. Последняя стадия. Поздно проявилась. Ничего нельзя быль поделать. Она медленно угасала. И умерла на его руках. Он видел, как гасло солнышко в ее изумрудных глазах. Вместе с ней умерла и его жизнь. Умерла и его жажда жить. Жажда узнавать новое. Жажда двигаться вперед. И снова вечер. И снова черный кофе. И снова огонь. Он грел его руки. Но к душе не мог подобраться. На его плечо опустилась маленькая нежная ручка. - Луи… - тихий, едва слышный голос. Он обернулся. Она улыбалась. Ее ярко-желтое платье. Ее рыжие волосы. Ее изумрудные глаза. - Луи, мне холодно. Пойдем со мной! Она протянула руку. Он взял ее маленькие пальчики и переплел со своими. Утром домработница обнаружила Луи Томлинсона мертвым. Он лежал, откинувшись на спинку дивана, и улыбался. К нему пришло его маленькое рыжее счастье.