Поступки

Люди – глупые существа. Они делают всё возможное, чтобы поскорее изжить себя из этого мира. Они накачивают себя алкоголем, смешивают всё, что находится в зоне досягаемости, и, даже марая пол отвратительной смесью из крови и блевотной массы, вновь принимаются за старое. Они курят травку, чтобы открыть своё потаённое сознание, даже не пробуя браться за книги. Они спят со всем, что движется – их уже ничего не пугает. Даже смерть. А в особенности – чужая смерть. Да, я говорю об убийстве. Каким бы оно ни было: несчастным случаем, намеренным или суицидом. Поступок отца, та ночь. Точнее, утро, встретившее меня тремя окровавленными телами. Мать, Диди, отец. Их тела. Я до сих пор ломаю голову над тем, что сподвигло Бобби на такое... До сих пор копирую его стиль рисования, его Птичью Страну. Я точно знаю – ответы хранятся там, и через несколько лет будут моими. Надо только выбраться из этого проклятого приюта и вернуться домой. В дом Убийцы. Пройтись по комнатам, знакомым до боли, вновь во всех красках представляя, как отец убивал. Как заносил увесистый гвоздодёр и смачно опускал на тело испуганной женщины, почти переставшей сопротивляться. Как она с трудом подавляла крики адской боли, чтобы не разбудить нас с братом. Она не знала про снотворное и больше никогда не узнает. Затем убийца идёт в другую комнату, спешно избавляется от следующей жертвы. А затем… Но это ещё будет не скоро. Сейчас меня больше всего занимает иное. А именно – бурые пятна на лезвие и тёплая струйка крови, которая ужасающе согревает запястье. В последний раз. Люди – глупые существа.