Когда же в тебе проснется совесть, сука?

Сегодня он или она? Тебе никогда не было важно, кому сунуть. «Какая разница, какая дырка?», да? Маленький напыщенный ублюдок. Ты знаешь, что я знаю, да ты никогда особо и не скрывался. Ты никогда не ночевал у меня, хотя каждый день приходил. Мы занимались любовью, сексом, трахом — все эти три аспекта нужны были тебе, как воздух, которым мы дышим. Я все это дал тебе, так чего же тебе, тварь, не хватает? После нескольких часов траха ты встаешь, поправляя взлохмаченные волосы, идешь в ванну — приводить себя в порядок. Моешься, сушишься, душишься, наряжаешься, как какой-то озабоченный. Все же должно быть идеально — не дай Бог где волосок торчать будет, или нитка какая. Истерики не миновать. И весь такой идеально-прилизанный стоишь напротив зеркала, смотришь на свое, а потом и на мое отражение, говоря привычное: «Сегодня было супер, но у меня дела, любимый.» Подходишь, целуя меня в щеку, и сваливаешь до самого рассвета. Знаю я, какие у тебя дела. Даже если я прослежу за тобой — тебя это не особо расстроит. Ты все равно будешь лизаться с каким-то очередным, а потом возьмешь его за руку, по блядски улыбаясь, поведешь в зашарпанный туалет. Выебешь его там и махнешь на прощание ручкой. Все никак не поймешь, что люди не презервативы. Их нельзя просто так использовать и выбросить. Но ты-то думаешь, что можно. Используешь, выбрасываешь. А потом какого-то хера все равно возвращаешься ко мне, ластишься, как блудный кот, просишь беспрерывно прощения, когда я мстительно, зло трахаю тебя. Да, именно в такие моменты то, что мы делаем, называется трах. На короткие часы к тебе приходит понимание, и ты плачешь почти бесшумно, виснешь на мне, коротко всхлипывая. И невозможно ни злиться, ни обижаться. Тогда мы занимаемся любовью. Иногда даже мое терпение лопается. Мне надоедает вся эта хуйня, происходящая из-за твоего больного мозга. Мне становится просто плевать на тебя, и я всегда надеюсь, что это окончательно. Что я освобожусь от твоих оков. Ты чувствуешь это всегда особенно тонко, и любыми хитростями вновь завладеваешь моим вниманием. Говоришь красиво о том, что когда-нибудь ты избавишься от всех своих блядских похождений, ты вылечишься, и мы будем жить счастливо. Вместе. В таких ситуациях мы занимаемся сексом. Но итог один — какой бы оборот не приняла ситуация, ты все равно добиваешься своего. То ли я такой слабохарактерный, то ли ты такой вертлявый. Выкрутишься из любого дерьма и останешься чистеньким. Возвращаешься домой под утро упоротый, уставший и изнеможенный. Пропитанный насквозь чужим запахом. И мне самому интересно, каков будет исход сегодня? Это ужасно, когда знаешь начало и конец книги, но совершенно не в курсе, что там в середине. Однажды нам станет просто нечего терять. Когда же в тебе проснется совесть, сука?