Странный

      Апрель. Снег третий день ложился ровным слоем на промозглую землю. Весна совсем не торопилась приходить в наш забытый богом уголок. Маленькие кусочки замерзшей воды и небесной пыли медленно, словно нерешительно, падали к моим ногам на то место, где уже должна быть весенняя трава. А что если бы зима жила у нас круглый год? Нет. Даже думать не хочу. Я слишком сильно соскучился по весне. По настоящей поздней весне. С крупными зелеными листьями на деревьях, сухим асфальтом и подростками, любящими скорость и гоняющими на своих потрепанных скейтах и велосипедах. Мне даже лета не надо. Вечная солнечно-теплая весна. Вечный май. А вместо этого я вижу белизну, словно передо мной чистый лист бумаги.       Она стояла на холодной трамвайной остановке. Солнечные лучи дотрагивались до ее светлых, почти белых волос. Шапка с огромным помпоном неуклюже скатилась набок. Густые черные ресницы бросали тени на ее бледное лицо. Длинные тонкие пальцы уже покраснели от холода, но она не убирала их в карман. Казалось, она вообще холода не замечает. На ней было короткое черное пальто, на фоне которого ее волосы практически сливались с неудачной шуткой весны. Большие ботинки зрительно делали ее и так тонкие ноги еще тоньше. Она смотрела в пустоту и тихо зачитывала несколько строчек, наверное, ее любимого стиха: До свидания, друг мой, до свидания. Милый мой, ты у меня в груди. Предназначенное расставанье Обещает встречу впереди…       Какой бы банальной ни была любовь подростков к Есенину, но ничего не мешала мне любить его так сильно, насколько я мог. Стих за стихом, она почти шептала их непрерывно. Неуклюжий вид, бормотание стихов под нос. Я бы мог посчитать ее сумасшедшей. Но почему-то не считал. Кажется, мы похожи только любовью к поэзии, не больше. Я стоял рядом. Через пару минут она резко замолчала и потом тихо сказала:       - Снег в апреле. Смешно. Не так ли?       - Как минимум странно, - ответил я, немного растерявшись. Я не ожидал, что она заговорит со мной. – Я не люблю снег и зиму.       - Серьезно? Мне кажется, зима - это прекрасно.       Почему она так легко разговаривает с незнакомцем на улице? Но разве я могу обвинять ее в странности сейчас, когда я стою на трамвайной остановке, когда мне совершенно не нужно никуда ехать? Это страннее, чем снег в апреле. Тишину снова прервал ее тихий голос:       - Не знаю, огорчу тебя, или тебе все равно, но трамваи не ходят. Лучше тебе поспешить на автобус. А то опоздаешь.       - Куда? – лишь вырвалось у меня.       - Не знаю. Люди всегда куда-то спешат.       - Чего же тогда ты здесь ждешь?       Она медленно подняла на меня взгляд. Было явно, что она не знала, что ответить.       - Я бы сказала, что я ничего не жду, но ты и так думаешь, что я ненормальная. Так что я скажу, что жду трамвай. Опережая твою фразу «Но они же тут не ходят» отвечу, что я всегда жду того, чего, возможно, никогда не будет.       Я не знал, что ей сказать. Мы долго молчали. Но я не хотел уходить. Она почему-то мне нравилась. Я ее совсем не знаю, увидел ее пару минут назад, но эти несколько фраз дали мне понять, что я влюблен в нее, как бы абсурдно это не звучало. Я ощущал ее взгляд на своем лице. Я резко повернул голову и наши взгляды встретились. С секундной задержкой она спрятала свой взгляд в ослепительно-белом снеге. Я думал, что в нашем мире, где все спешат, в мире, где у людей нет времени на такие моменты, такого быть не может.       Мне нравится зима…