На излом.

Я нарочно ломаю себя свою жизнь свой мир. Я нарочито громко кричу, чем мы все плохи. Не позволив исправить не-жизнь, исцелить себя, неужели позволю исправить свои стихи?.. Перегноем из бездны трилистника и плюща в мутных каплях дождей, гиацинтами на снегу - я леплю эти образы на темноту плаща, позволяя смешаться им: только так сберегу. Только так, послав критиков грубо "на", что назвали ребенком с пером в руках, я пишу - неуместно о дне-без-дна, предвкушая губительно смелый крах. Понимаешь, я раньше писала так - что до строчки, до звука... совсем под стать. И была тогда тенью лишь у виска. Я себе не позволю такой вновь стать. На приливах безумства, где мертв февраль, задержись, если хочешь. Здесь мой излом. Здесь надеждой останется соль и сталь, кривизна стихов - наименьшим злом.