Часть 1
23 января 2015 г., 19:53
Художник стоял над мольбертом,
Опять улетая в мечтах.
Хотел о себе он навечно
Память оставить в сердцах.
Музыкой жизни был полон,
Вещи он все замечал.
Он рисовал жизни гомон,
Каждый его вдохновлял.
Он рисовал просто травы,
Улочек яркий поток,
Профиль красотки лукавой,
И бабочки чудный полет
***
Очень любил он звезды,
Ночью на небо смотря,
Спрашивал их:
— Звезды, звезды,
Куда вы зовете меня?
Звезды ему отвечали:
— Мы на закате придем,
В нашу страну осторожно,
Тихо тебя заберем.
***
Спина искривилась сильно,
И голова вся седа.
Старый художник в больнице,
Палитра уже не та.
Темное небо…, но звезды,
Все так же ярко горя,
Все так же шепчут с улыбкой:
— Иди же скорее сюда…
Вот кисть опустилась безвольно,
Закрылись тихо глаза.
А на мольберте огромном
Смеялась большая звезда.
