Художник

Художник стоял над мольбертом, Опять улетая в мечтах. Хотел о себе он навечно Память оставить в сердцах. Музыкой жизни был полон, Вещи он все замечал. Он рисовал жизни гомон, Каждый его вдохновлял. Он рисовал просто травы, Улочек яркий поток, Профиль красотки лукавой, И бабочки чудный полет *** Очень любил он звезды, Ночью на небо смотря, Спрашивал их: — Звезды, звезды, Куда вы зовете меня? Звезды ему отвечали: — Мы на закате придем, В нашу страну осторожно, Тихо тебя заберем. *** Спина искривилась сильно, И голова вся седа. Старый художник в больнице, Палитра уже не та. Темное небо…, но звезды, Все так же ярко горя, Все так же шепчут с улыбкой: — Иди же скорее сюда… Вот кисть опустилась безвольно, Закрылись тихо глаза. А на мольберте огромном Смеялась большая звезда.