Falling birds

В такт шагам по потрескавшейся мостовой набережной скачут огни домов, фонарей, отражающихся в водной глади сумеречной реки. Куда идти, когда птицы падают, а мечты рушатся? Разве что только вперед. Ближе к удаляющемуся горизонту, светящемуся оранжевым, к стеклянным башням высоток, которые кажутся вовсе не стеклянными, а огненными и ослепляющими. Вот только до высоток можно дойти, можно прикоснуться и стоять в их тени, смотрясь на свое усталое искаженное отражение в матовых стеклах; а вот к ровной линии края света подобраться невозможно: ни когда кажется, что ты можешь все, полная восторга, пролетая над синими волнами повседневности; ни когда сидишь на холодном камне, рассматривая свои ботинки, испачканные грязными каплями, которые оставили синие волны, и пытаешься заполнить себя и чужой, и своей грустью, словно воздушный шарик. Горизонт в своем вечном великолепии никогда не приблизиться к тебе, такой непостоянной и отчаянной, а ты не доберешься до него. Мечты, надежды ничего не значат против вечности. Смерть - верная ее сестра, которая в один миг может оборвать все тонкие переплетенные нити мечт или надежд. Призрачная птица, свободно пролетающая в небе, кажется далекой, недосягаемой и вечной, как горизонт, но в то же время, стоит тебе протянуть руку, и она опуститься на твои пальцы. Ты вглядываешься в маленькое пятнышко в облаках, которое летит над миром, над синими волнами, над людьми, которые всегда не в порядке. Ты думаешь, вот оно! Над ней, над вольной птицей, не властно время, она способна улететь далеко-далеко, туда, где нет смерти, грусти и отчаяния!.. Но когда птицы падают, с ними падают и разбиваются, как капли дождя, ударяющиеся о землю, надежды. Они всегда будут падать: и птицы, и надежды, и мечты. Ты так же, как и все вокруг, выпадешь из чужого окна, из чужой жизни, чтобы оказаться на черной, как смоль, улице и брести в полумраке вперед, пока не наткнешься на новый луч надежды. Ты не в порядке, как и все рядом с тобой. Чего ждать дальше? Наверное, дождя, который остудит бурлящую кровь и успокоит балансирующее на грани сознание. Этот ливень ударит тебе в голову, прочистит мысли, и, открыв глаза, ты с мрачным трепетом осознаешь, что люди на старых фотографиях в альбомах давно мертвы. А где гарантия того, что ты не умрешь завтра? Запрыгнув на широкий парапет, ты видишь мир немного по-другому. С одной стороны галечный пустынный берег, усеянный бутылками и банками, как самоцветами, горящими на искусственном солнце уличных фонарей, которые в ночи заменяют пропавшее дневное светило, и людям становится чуть легче принимать гнетущий мир. С другой – жалкая темная дорога, от которой веет жаром безысходности. А ты, шатаясь, нелепо махая руками, идешь дальше, немного возвышаешься над остальными хмурыми людьми, которые даже не обращают внимания на человека, идущего ближе к небу и к призрачным птицам, чем они. Ты стараешься подавить в себе чувство собственной незначительности и давящего отчаяния. В глубине души ты понимаешь, что верный путь - всегда узкий. Поэтому нужно идти по парапету, чтобы в конце вместо твердого асфальта ощутить под ногами влажную траву. На пленке или во сне мир так жесток, но так прекрасен. А наяву он во сто крат жестче, но и во сто крат прекраснее. Когда пойдет дождь, когда польет, ты будешь с тем, кто сможет приручить призрачную птицу и научить ее кружить над тобой, делясь свободой. А когда она упадет, он поможет ей подняться и снова подарить тебе надежду и мечту, которую ты потом передашь и ему. Он не даст тебе упасть с парапета. В конце концов, вы всегда сумеете попробовать снова.