Мотель "Русалка"

      Мы снова в этом мотеле. Продавленная кровать, погнутые жалюзи на окне, и застоявшийся запах табака и секса. Вы знаете, как пахнет секс? Я не могу описать этот запах. Но этот секс точно не пахнет счастьем. Скорее тревогой и печалью.       Я покрасила волосы в лиловый. Этот цвет напоминает мне гортензии, они росли около дома моих родителей. Как смешно, мы не общались уже около трех лет, после того, как я убежала с парнем, который продавал марихуану. Мне было 16, я всегда была серой мышкой, в школе, среди друзей и даже дома. Моя старшая сестра всегда умудрялась быть лучше. Постоянное сравнение выводило из себя. И я ушла, попыталась изменить свою жизнь.       Он никогда не приводит меня к себе домой, только этот гребанный мотель, он уже осточертел мне. Но когда он касается меня, я забываю обо всем. Он может вознести меня на вершину удовольствия, уж поверьте, не многие так могут. Вы назовете меня шлюшкой? Может быть, но я называю это поиском себя.       Он опять не пришел, хотя мы договаривались поехать на Кони-Айленд, зайти куда-нибудь перекусить, а потом мы могли бы гулять, ведь скоро наступит осень, станет совсем холодно. Я купила себе новый свитер, взяла на пару размеров больше, чтобы носить как платье, ему нравится, когда на мне мало одежды. Но его опять нет, может у него что-то случилось? Нет, просто сегодня у него есть кто-то получше. Я привыкла. Серьезно. Это уже практически не ранит меня.       Еще одна таблетка. Обещаю себе, что эта последняя. Надо найти работу и приличного парня. Сигарета дрожит в руке, эта та дрожь, которою не уймешь просто так. Почему то вспоминается мамин тыквенный пирог, такой теплый и ароматный. Стук в дверь. Он заходит, как ни в чем, ни бывало, будто он не пропадал на 3 недели. Я только хочу высказать ему все, что думаю, как понимаю, что его язык уже у меня во рту.       Он всегда зовет меня Лавандой, никогда по имени, может это и к лучшему. Просит не ходить при нем в одежде. "Солнышко, ты прекрасна в своей естественной красоте" - говорит он. Мне смешно, ведь во мне не осталось ничего естественного. Еще одна сигарета, на этот раз точно последняя.       Он ушел. Сказал, что женится, и мы не можем больше встречаться. Я думала, что на моем сердце не осталось больше места для ран, но оказалось, что оно еще может чувствовать боль. Ощущение, что в него втыкают иглы, очень и очень медленно. Пытаюсь залить это чувство дешевым джином, но не помогает. Вспомнила, как в детстве мы с сестрой мечтали стать принцессами. Она хотела быть Золушкой, а я Ариэль. Мечтам свойственно сбываться. Недавно в гугле наткнулась на фото Айви, она вышла замуж за вице-президента одной крупной IT-компании. Стала Золушкой. А мне подарили ноги, дали шанс начать жизнь с нового листа. Но я лежу на грязных простынях, в дешевом мотеле и пью гадкий джин.