Стюхи

Дни сплетаются из разводов остывшего кофе на дне многочисленных чашек, Узоров облаков, скошенной травы, переключения песен, мурашек По полузагоревшей коже рук, звука ключа в замках - рабочем и домашнем, Ожидание, запах автобуса, заднее сидение приподнято так, как вчерашнее. Мягкая шерсть мурлычащей кошки, сменяющиеся цветы на углу многоэтажки. Вчера это были молчание и новости, сегодня - холодный квас в чашке. Диалоги тают во рту, как сахарная вата на полузабытом празднике. Люди проявляются ярче и гаснут, вспыхивают и остаются в запаснике. Там, далеко, фигура лося, сплетённого из металлических листов, цветущая липа и твой смех. Я держу мёртвой хваткой за руку - но не всех. Так часто повторяешь одни и те же бесполезные действия, что они остаются следами в полузасохшем бетоне. Где-то тебя просят пройти в кабину, где-то - остаться в вагоне. Постоянно истерично кричат: найдите врача, где врач? Иногда ты подходишь и тянешь из болота, иногда ты невольный палач. Стараешься балансировать на мостике между хорошо и плохо, добро и пассивный упрёк. Не для других, для себя: понимаешь - не их уберёг, себя уберёг. Слова становятся средством раскрыть швы на рваной ране сердца, вздохнуть, закричать, распахнуть. Прикоснуться к вечности. Не сильно. Чуть-чуть.