Стюхи

Голова - большая пустая бочка, В глазах сияет свет, запятая-точка, Выбираю из колоды карт трефового валета, Перетряхиваю колоду, а друзей-то там и нету. За окном тепло, в сердце свежо и пусто. Интересно, разумеется, о чём говорил Заратустра, Надо бы поднять с полки пыльные тома, отложить карты, Но, помнится, я это много раз обещала когда-то, Но ещё ни разу не сдержала обещанья. Может, хватит уже разменивать встречи на прощания? Может, это самое время закрыть себе глаза на время? Кризис среднего возраста случается со всеми. Я научусь водить к зиме, куплю костюм с юбкой, Сделаю вид, что не могу быть однолюбкой, Сделаю вид, что это не меня на кровать не толкают, А это такая философия жизни, из серии "такое бывает". Много знакомых в "избранном", большая френд-лента, А вот крикнешь человека, а он - где-то. А когда сидишь на диване ночью, в книгу вцепившись, Не сразу себе объяснишь, почему колесо без спицы, Почему нельзя вжаться в чьё-то плечо и разрыдаться, Почему у кого-то не серый свитер, и он не хочет остаться, Почему ты сама себе пара, а в волосах твоих всё ещё ветер, Почему же бог не считает, что тебе ещё что-то светит, Почему за окном твоим ночь, и ты чувствуешь каждой клеткой кожи Каждую звёздочку. И знаешь: они тебя чувствуют тоже.