Перья

      Перья. Всюду перья. Они лежат на полу, на мебели, медленно падают с бра и кружатся под потолком. Легкий ветер пробирается между занавесками и сдвигает тонкий мягкий покров. Но вот занавески больше не шевелятся, а перья все летят и летят. В их танце есть что-то красивое, завораживающее. В мыслях рождаются сложные сюрреалистические картины. А перья по-прежнему падают вниз. Кажется, им вообще не будет конца. И на самом деле есть только эта белая стена, а все остальное ненастоящее. Дома, улицы, люди - все это плод воображения, порожденный воспаленным, уставшим от прекрасной светлой стены, мозгом. Абсолютно все. Звуки, рождаемые в полнейшей тишине. Белый цвет, распадающийся семицветной радугой сквозь прозрачную граненую призму. А черный? Черный есть лишь отсутствие белого, как тьма является отсутствием света. Но даже абсолютной темноты нет. Есть только эта белоснежная стена.       Тьфу… Надо снять подушку с люстры.