Герой не может умереть

Дыхание рваными облачками пара вырывалось изо рта. Неровное, громкое, срывающееся. Ноги едва шевелились, нетвердо шагая по темному и странно тихому лесу. Звук капающей с кончика клинка крови раздражал слух. Он был слишком громким, мерным, совершенно лишним в этой тишине. Лавеллан зашипела, остановилась, привалившись к дереву, уставилась на меч в своих руках. Он был чистым, отражал неровный свет луны, мелькающий в густой листве. Девушка моргнула, хмурясь, всматриваясь в оружие, как будто надеялась, что на нем появится кровь. Но лезвие оставалось чистым, сверкающим, как будто насмехалось над уставшей эльфийкой. Глубоко вздохнув, она устало уронила голову на грудь, смотря себе под ноги. На темную хлюпающую лужицу под ногами. Когда здесь успел пройти дождь? Неужели она не заметила? Может быть, то капал дождь, а вовсе не кровь? Девушка оттолкнулась от ствола дерева и побрела дальше, оставив у корней слишком тяжелый щит, упираясь лезвием меча в землю, чтобы идти стало чуточку легче. Почему она так устала? Почему не может продолжать свой путь спокойно? Ведь осталось совсем немного! Пересечь лес и все. Он точно будет там. Она это знала, чувствовала. Среди деревьев забрезжил яркий лунный свет, Лавеллан дернулась, выронила меч, дыша быстро и поверхностно, хватаясь за ближайшее дерево. Чуть-чуть. Еще шаг или два. И вот уже в лунном свете мелькнула знакомая спина. И губы против воли растягивает улыбка. Сейчас она выйдет к Нему. Окликнет, нахмурится и скажет, что он дурак. Он должен был ей довериться, должен был сообщить о себе, должен был хотя бы придти среди сна, мелькнуть среди теней! Она будет злиться, ворчать, может быть даже закричит или ударит его. Он определенно это заслужил. Бросил, отвергнув ее сердце, а потом и вовсе исчез, оставив в смятениях. Она ему все скажет. Обязательно. А потом поцелует. И больше никогда не отпустит. Заставит быть рядом с собой, привяжет, очарует. Или будет следовать за ним по пятам. Как ее учили в Клане, как охотник за добычей. Еще шаг. И он обернется, узнает ее. Нахмурится недовольно, но потом обязательно улыбнется. И посмотрит тем-самым-взглядом. И ее сердце дрогнет. Как тогда, перед разрывом. И в Тени. В Скайхолде. Везде, где он был рядом с ней. Еще шаг. Но сил уже нет. Она уже не идет. Стоит на коленях, тянет руку к мелькающей за деревьями знакомой спине, захлебывается слезами со странным металлическим привкусом. И сморгнет капли с ресниц. А когда вновь откроет глаза, не будет ни леса, ни лунного света, ни знакомой спины. Будет запах гари, грубые и глухие за шлемами голоса. Будет сухая земля под ногами, кровавое закатное солнце. Будет грязь, тошнота и кровь во рту. Будет холодное лезвие у горла. Но Герой ведь не может умереть так просто. С пустой, вырванной душой, с растоптанным, но полным надежд сердцем. От рук наемников. Бесславно, безвестно. В глуши. Эльфийка скосила взгляд вбок, на лес, темной полосой выделяющийся на фоне заката. Он, наверное, там. Он, наверное, что-то ищет. Он, наверное, вспоминает иногда о ней. Он, наверное, никогда не узнает. Не узнает, что Герои умирают именно так. В грязи, одиночестве, боли и не добившись ничего для себя. И закрыв глаза перед смертью, она будет надеяться, что проходя сквозь Тень, ее душа найдет его, коснется теплом в последний раз. И исчезнет, не тревожа более никого. Не говоря никому, как умирают Герои.