Наша любовь была пропитана фальшью. Насквозь пропитана ей. И кто бы мог подумать, что ты такая лживая? Марина, зачем, просто ответь.
Дорога. Как всегда только один известный маршрут. Вперёд Медведи, вперёд к победе. Сердце начинает биться чаще, уже научено. Да, так и есть, выходит прямо ко мне. Ну что ж, идем по старой схеме? Вот сейчас был риторический вопрос. Я смотрю куда-то в сторону, заранее зная твой заученный текст. - Егор, пожалуйста, я не виновата, так получилось. Чисто машинально ничего не отвечаю тебе. - Ну Егор! Прости меня, давай начнём сначала. Я повторяю последний отрывок твоей фразы с некой долей иронии. Ухмыляюсь. - Тебе еще и смешно? Да, мне смешно. Смешно до тошноты. До горечи в горле. - Я тебя люблю! Кто бы мог подумать, что связавшись с тобой, я возненавижу эту фразу. Её произношение. - Не молчи, пожалуйста! Не ври, пожалуйста. Твои глаза отражают только одну эмоцию, обиды. Впервые не ты бросила кого-то, а бросили тебя. Разворачиваюсь и иду дальше. - Ты так просто возьмешь и уйдешь? Также, как это делала ты. - Я прошу тебя... Хватит. Давай мы вернемся к столь конструктивному диалогу, когда в твоем тексте появится отблеск эмоции. На этот раз ты не останавливаешь меня, оно и не удивительно. Не успела слова дописать и выучить. Тебе поможет бумага и грифель. И слова о любви недописанной.Наша любовь жила между строками. Где-то там в погребальном сумраке. Сколько слов недосказанных кинули вместе с муками, Марина, моими муками.