Детство

Шерлок лежал на диване. Его мозг готов был взорваться от недостатка работы. Джон спрятал все сигареты и никотиновый пластырь, так что расслабиться было просто невозможно. Можно было ответить на сообщения Лестрейда и отправиться на место преступления, которое показывали по телевизору, но это настолько банально, что хочется просто тыкнуть им в бугорок у дерева - туда спрятали пистолет. Ватсон достал какие-то старые вещи Шерлока. Что же, пускай роется. Всё равно там ничего полезного - хлам, который Шерлок привёз, когда уехал из дома и почему-то не захотел выбрасывать. Детектив не знал, почему. Возможно, там лежала какая-нибудь важная информация, просто завалялась в долгом ящике. Хотя, то, что долго не вспоминается - не нужно. -У тебя была тройка по литературе, - проинформировал доктор Ватсон, листая, видимо, старый дневник. - Ты не писал сочинения? -Я не читал и не писал то, что мне было неинтересно, - поправил Холмс, перевалившись на другой бок. - Не перебирай этот хлам, мисс Хадсон будет в ужасе, когда увидит эту пыль. Вновь послышалось шуршание. Выполнять просьбу Джон явно не собирался, поэтому Шерлок, закатив глаза, встал и подошёл к столу, на котором лежал небольшой чёрный чемодан. -Посмотрим, - детектив взял первое, что попалось под руку. - Моя старая школьная жилетка, видимо, первоклассная. Видишь? Небольшая прорезь. В то время я решил сделать скрытый карман для всякой мелочи. Сейчас она уже не нужна. На выброс. Что тут дальше? О, посмотри, Джон. Фотографии с первого убийства, которое я видел. Мне тогда, кажется, было восемь. Что мне, хранить их как память? Выбрасываем. Джон Ватсон смотрел на друга с раздражением. Почему он так относится к тому, что связано с его жизнью. Будто это вообще не имеет никакого значения. Он ведь не выбросил все эти вещи до этого. Возможно, это всё ему дорого, просто великий Шерлок Холмс решил "стереть всё", чтобы места хватило на все преступления этого мира. Фыркнув и подумав, что все увещания бесполезны, доктор Ватсон тоже достал первую попавшуюся вещь. Это оказалось кулоном. Неужели, снял с какой-то мёртвой женщины? Боже. -Это тоже выбросить? -Что там? - Шерлок даже не удостоил взглядом безделушку. -Кулон. -Тогда выброси, - детектив кинул одну из своих тетрадей в уже порядочную кучу мусора и, наконец, повернулся к другу. Будто процитировал его мысли. - Видимо, осталось с какого-то происшествия. Так, что тут дальше... Видя, что кулон открывается, Джон аккуратно раскрыл маленькие створки. Внутри не было фотографий, как обычно. Зато была надпись. -О! Похоже, это всё-таки твоё. Тут написано: Надеюсь, Восточный ветер не унесёт тебя. Шерлок застыл. Взглянул впервые за эти несколько минут на цепочку. Протянул руку. Джон нахмурился, но отдал кулон. Холмс перетянул цепочку и вгляделся в слова. Краем рта усмехнулся. Надеюсь, Восточный ветер не унесёт тебя. Не унесёт. Я прав. Я всегда прав! Нет, Шерлок. Я делаю ошибки. Ты делаешь ошибки. Не будь недостойным, иначе Восточный ветер унесёт тебя. Я не недостойный, Майкрофт! Что за глупость. Сколько уже лет прошло? Почему он не выбросил это? Хотел было бросить в остальной мусор, но в следующий момент удержал руку. Зачем? Детство. Самая ужасная тайна, которую Шерлок никогда не сможет разгадать. Он совершал необдуманные поступки, был другим. И он тоже был другим. Не настолько, чтобы очень, но всё же. Холмс сел в кресло и стал раскачивать цепочку. Джон Ватсон, прищурившись, следил за каждым движением детектива. *** Надеюсь, ты не станешь моим Восточным ветром! Майкрофт Холмс крутил кулон в руках. Надо же. Сохранился. Какой у Шерлока всё-таки был ужасный почерк. Корявый. В семь лет можно было научиться писать и получше. Где ты, детство? Детство. Мы никогда не сможем понять, что нас вело. К чему мы пришли. Кем в итоге стали.