Белый сон

Где я? Вокруг все белое-белое, словно в морозный холод кто-то вылил два озера с молоком, заставив застыть, замереть тонкими каплями в искрящемся воздухе. Лес. Словно сделанный из мрамора. Гладкий. Стройный. Заставляющий пугаться своей чистоты и невинности. Словно каждый мой след - это рана внутри его замерзшей в бесконечности души. Я один? Нет. Там кто-то есть впереди. Я иду быстрее, поправляя шарф и перчатки. И застываю как белоснежное дерево в этом лесу. Потому что на нем только воздушные, легкие штаны, словно сплетенные пауками из инея на оконном стекле. Его копыта переливаются яркими точками, заставляя слепнуть, прикрыв ладонью глаза - чистое серебро не иначе. Он смотрит чуть жалобно, говоря мне что-то ярко-алыми губами. Я смотрю на них и не слышу. Слишком теплыми и необычными они кажутся в этом замерзшем царстве снега. Даже рога на его голове белоснежные. Как и волосы. Как и кожа. И красные бусины, словно пролитая кровь, окропившая чистоту этого создания. Они блестят, и я тянусь к ним рукой, трогая тонкий изгиб рога и блестящую нитку-леску, сплетающую воедино все точки алого. - Найди меня. Слышу я голос этого создания. Как и весь он, его голос прекрасен - звенит хрустальными колокольчиками, мягко падая в воздух тонкими, хрустящими как тонкий наст, словами. - Найди меня. - Что это? - спрашиваю я, прокручивая между пальцев красную бусину. - Жизни. - Чьи? - Наши. Я отхожу на шаг назад и смотрю ему в глаза. Кто ты? Его глаза черные-черные. Слово смола. Тягучие, притягательные и ужасно знакомые. - Я тебя знаю. То ли вопрос, то ли утверждение. Я точно видел его раньше. Но где, не могу вспомнить. - Это все жизни в которые мы вместе. Все наши жизни. - Кто ты? - Найди меня. Он легко снимает с рогов красные бусины и одевает мне на шею. Переплетая нас маленькими кровавыми каплями. - Найди меня. Найди. Я просыпаюсь от того, что замерз. Встаю. Собираюсь и иду на работу. На следующий день я заболеваю простудой. Моим врачом оказывается удивительный человек с глубокими черными глазами.