Смерть. Как она выглядит?

Капля. Вторая. Третья. Черт, холодно. Опять нет горячей воды. А настроение? Где оно? Его нет. Не очень-то странно. Сушусь, одеваюсь, выхожу на улицу. Дойдя до дороги, смотрю на светофор: зеленый. Можно идти. Шагаю до середины, и тут раздаются звуки клаксона, скрежет и толчок - сильный, резкий, он сбивает меня с ног. Какое-то непонятное чувство пустоты внутри. Я слышу крики со всех сторон, но не слышу своего голоса. Я вижу всюду мелькающие лица, но не могу разглядеть своей руки. Вдруг меня приподнял какой-то человек. Я всмотрелась - это был Том. Он что-то отчаянно кричал в сторону, а потом, повернувшись ко мне, начал говорить. Говорить о том, что со мной все будет в порядке, что мы справимся, что он любит меня. Почему-то мне захотелось улыбнуться. Я растянула свои губы в улыбке - безмятежной, умиленной, тронутой, предсмертной. - Помнишь, ты однажды задал мне вопрос: "Смерть. Как она выглядит?" - начала я, - Я отвечу тебе. Есть такой маленький клубок ниток - жизнь. Он медленно распутывается. Но когда он распутается окончательно, человек почувствует, что пришло его время. Вернее, оно истекло. Что-то внутри исчезает. Будто сердце все это время было покрыто тонкой коркой льда, но оно вдруг оттаяло. И вся вода резко течет вниз и превращается в пар, а в животе летают бабочки. Бабочки самой Смерти. Смерть хладнокровна, но некоторым она дает шанс. У меня его нет, поэтому прощай, мы еще встретимся. Мне становится легко. Слишком легко. Я еще слышу рыдания любимого, его мольбы, но все это будто через толстую стену. Но ведь мы еще встретимся...