Танцующий в темноте

      Пытаюсь встать на ноги, но не хватает сил даже на то, чтобы взять телефон в руки и набрать номер Билла. Кое-как доползаю до мусорного бака и весь дорогой алкоголь, вперемешку с дешевым, отправляется туда. Кажется глаза слиплись, не могу их открыть. Пытаюсь удержаться на коленях, но безуспешно. Я падаю и ударяюсь об асфальт.       Не знаю сколько прошло времени с тех пор, как я упал, но приоткрыв глаза, я увидел, как двое черных парней роются в моих карманах. Кажется они заметили, что мои веки немного открыты. Убежали.       Как я, парень, у которого на концертах собирались тысячи и эти же тысячи ждали его у выхода из отеля, кричали, что любят, писали любовные записки, докатился до такого?! От одного моего взгляда девушки сходили с ума. Я даже не знаю кого винить в этом. Ребят ,которые ежесекундно названивали мне и требовали новый альбом. Йоста, который грозился разорвать с группой контракт, если я не верну репутацию бабника. Рию, которая ревновала меня, пыталась вернуть разными способами и настраивала мою семью против меня. Билла, который был против моей Малышки... Малышка... Я понял, что теряю сознание.       Я проснулся в какой-то жутко маленькой и плохо обставленной комнате. На часах, весящих на стене, ровно 15:20. Я немного привстал и пытаюсь понять где же все-таки я. Меня укрывает сероватое одеяло, на моих ногах лежат два пледа, от которых страшно несет перегаром. Первое, что бросилось мне в глаза - деревянный стол. На потертой скатерти стояла пепельница и несколько кубинских сигар. На стене весит рыболовная сеть и плакат с Фидель Кастро. В противоположенном углу стоят цветы и собачья миска(кажется с водой). От головной боли издаю не громкий, но довольно неприятный стон. Провожу рукой по лицу и волосам. "Мне не мешало бы помыться", - мой внутренний голос пристыжает меня. Какой-то старый человек зашел в комнату с чашкой чего-то горячего. В ней оказался крепкий кофе. Безвольно выдаю: "-Крепкий". Старик усмехнулся. - В твоем возрасте нельзя столько пить, - дал совет худощавый мужчина с седыми,заплетенными в тонкую косичку волосами. - Сколько дашь? - Не меньше тридцати. С разочарованием я глубоко вздохнул и на моем лице выскочила легкая улыбка. - Что и следовало ожидать. После вчерашнего не удивительно, что я постарел на пять лет. - Парень, что тебя заставило валятся пьяным среди мусорных баков? Мне не хотелось вспоминать причину моего поведения и я начал переводить тему. - Как вас зовут? - Карлос. - Меня Том. Что написано на постере с Фидель Кастро? - я пытался хоть как-нибудь отвести его от мыслей о моем поступке. - "Капитализм отваратителен. Он несет лишь войну, лицемерие и соперничество", - перевел цитату с плаката Карлос, - Сорок лет назад я уехал с Кубы сначала во Флориду,спустя десять лет перебрался в ЛА. Моя жена умерла при революции на Кубе, а совсем недавно я потерял дочь. С расстроенным видом старик опустил голову. Мне было не удобно и даже стыдно за то, что не могу себя взять в руки и пережить смерть... Смерть моей девочки... - Что случилось с вашей дочерью? - Почему этой ночью ты валялся у мусорного бака пьяный в дерьмо?! - грубо повторил свой вопрос Карлос. - Ты не ответил на мой вопрос, - я снова перешел на ты. - А ты на мой.