Poetry of the heart

Он всегда сидел спиной к окну И каждый день играл мелодию одну, Он был не человек, но и не Бог – Он душу от молвы людской берёг. Его залатанный большой пиджак Порою рвался просто так, иссяк Поток, его так рьяно вдохновлявший, Огонь, в нём чувства воспитавший. Он был не человек, но и не Бог – Он клавиши от рук чужих берёг. И он играл мелодию одну, И, сгорбившись, сидел спиной к окну. Его не приглашали выступать, К нему все реже приходили, А он не звал их… и плевать, Что он всегда один в квартире. Он был не человек, но и не Бог – Он музыку свою от суеты берёг. И всё играл мелодию одну, Сидел спиной к закрытому окну. Его по имени никто не величал, Да он и сам забыл давно уже, Как кто-то в зале хлопал и вставал, Как выпивал он залпом счастия фужер. Его любовь была едка, Он редко вспоминал её И сумку ту на ремешках, Куда давно сложил бельё. Он был не человек, но и не Бог – Он только фотографию сберёг. И посвятил он ей мелодию одну, Играл её, сидя лицом к окну. Но не вернуть ушедшие года, Быть может, творчество тогда Заменит эту боль утраты? Когда наступит эта дата? Он был не человек, но и не Бог – Он душу от молвы людской берёг. По-прежнему играл мелодию одну, Сидел спиной к разбитому окну…