Отдать жизнь за мир.

      Знаете ли вы, что есть «война»?       Какого это, каждый день жить спокойной жизнью под непрерывным обстрелом, водить ребенка в детский сад, даже не зная, вернется ли он домой живым; ходить в школу, общаться с одноклассниками, понимая, что сейчас, скорее всего, за твою школу сражается солдат, у которого тоже есть семья. Но он готов погибнуть ради чужих детей, совсем незнакомых ему детей, детей, на которых он возложил ответственность – поднять будущий мир, мир после его смерти; возможно, даже жизнь своего ребенка он доверил этим самым школьникам. А ведь этот солдат не единственный, жертвующий собой ради жизни других.       Но разве детям можно сказать, что только ради них гибнут те люди, чьи трупы они иногда видят в своих дворах, трупы, которые еще не успели убрать «чистильщики», трупы еще молодых людей, даже подростков, случайно попавших под очередной внезапный обстрел? Как детям объяснить, что мальчик из соседнего «красного» двора, с которым они еще вчера шли вместе к школе под звуки шумовых гранат, обедали минимальным запасом еды, провозив который, погиб машинист; как объяснить ребенку, что он больше не увидит своего друга?       А там, в крошечной палатке, сделанной из какого-то мусора, прикрытой сверху разорванным одеялом, огражденной давно сгнившими балками, сидит женщина, которая вчера потеряла двух дочек и мужа.       Просто день. Обстрелы, взрывы, крики людей и кромешная тьма стали для женщины привычным делом. Вот-вот должны вернуться ее любимые дочери со школы, она с нетерпением ждет их возвращения и молится за их детские крошечные жизни. Лишь бы успеть, лишь бы не упасть, лишь бы добежать, лишь бы выжить. Но этим двум невинным душам не повезло родиться в такое страшное время. Мать еще не догадывается, что скоро соседка принесет ей два холодных трупа, завернутых в грязную простыню. Что же это может быть? Конечно, она все сразу поймет. Кровь стынет в жилах, когда видишь такую картину: Бедная, исхудавшая мать, для которой эти две девочки были единственной опорой, единственным смыслом жизни. Звонок в дверь. Опухшее от голода лицо озарилось счастьем – ее дочурки вернулись. Да, вернулись. Они дома…       Она бережно забирает у старой женщины из рук эти два кулечка. Они оказались настолько крохотными, что мать сама не могла поверить – Неужели ее дети настолько были малы? За что они вообще должны были увидеть все это? За что они должны были умереть вот так? Кто? Кто так яростно желает смерти всему дорогому, всему ценному для этой женщины? К такому шоку она была не готова. Не смогла проронить и слова. Слезы давно исчерпали себя, женщина выплакала все, что могла. Не сегодня. Она не может быть слаба. Она будет жить. Она выживет, ради своего мужа. Ради самой жизни. Выжить. Выжить...       Несколько дней любимого сердцу человека не было дома. Но это не особо печалило женщину, ведь это нормально. Он сильный. Он борется за нее, когда-то еще и за их детей, защищает свою семью от…кого же? От таких же людей, как и они сами. И у тех людей свои семьи, свои близкие, они все что-то защищают… Обычное дело – муж-солдат и героическая смерть на поле боя. Командир отряда, пришедший оповестить о смерти героя, которого все скоро забудут, не показывал ни малейшего сочувствия, лишь с холодом назвал цель своего визита и вышел из убежища этой женщины. Хотя, и его можно понять. Одна смерть. Это всего лишь одна смерть для командира.       Вот и все. Это конец. Мертвы и дети, и любимый человек. Что же ей теперь делать? Жить? Но ради чего? Она итак жила из последних сил. Ради них.       И вот эта женщина сидит в своей палатке, или скорее укрытии, потеряв дом после очередного обстрела или взорвавшегося рядом снаряда, да она уже и не помнит; сидит и что-то размешивает в котелке на маленьком костре – то ли воду смешала с «сахарным песком», то ли и вовсе готовит яд для минутной отрешенности, минутной сладости, минутного возвращения к ним, минутного ухода в мир иллюзий. Наркотики. Нельзя винить человека за их употребление или кражу в такое сложное время. Люди слабы. Не каждый способен выдержать столь жестокие и выходящие за все рамки ужаса испытания. Все срываются. Это нормально.…       А вон там, совсем недалеко, около своего подъезда, старый дедушка что-то тащит в санях. Ни для кого не секрет, что находится в ржавых санях, под старой стертой до дыр простыней. Труп. Если бы вы знали этого дедушку, то еще вчера б поняли, что погибла его внучка. Задорная девочка, любившая побегать с друзьями после школы около своего двора. Она просто не заметила. Не заметила минного снаряда, который за секунду разорвался под ее тощими ножками. За что досталось и этому жизнерадостному комочку света? Кто знает. Дедушка просто вез ее дальше, вез к месту, где обычно останавливается труповозка. Чистильщики ее заберут. И никакой памяти о девочке не останется.       Но ведь это не волнует людей, которые решили начать войну. Кого вообще могут волновать чужие детские жизни, когда речь идет о его собственной семье? Для всех них, людей, затеявших эту войну, это нормально.       Но почему.… Почему людям не говорят, за что они жертвуют своими детьми, своими семьями, кровом и близкими? Что происходит в этом прогнившем мире?