А вы знаете, что мы боги?

Смогла. Это слово заменило ей тысячи мыслей и все эмоции. В последний раз она бросила взгляд назад. Она хотела бы забыть то, что осталось в прошлом. Боль. Боль за унижения. Было трудно, было безумно обидно, когда вслед шептались, бросая презрительные и уничтожающие взгляды. Не сможешь, говорили они и так мерзко смеялись. Она улыбалась им в ответ, а сама тайком вытирала слезы. Из-за них не было видно, куда идти, но она продолжала двигаться и шла вперед. Боль от утраты семьи. Когда умер брат и отец, а мать спилась от отчаяния, хотелось забиться в темный угол и никогда не выходить навстречу миру, никогда не видеть косые взгляды, лживые улыбки и лицемерные слова утешения. Боль из-за нищеты. Это тяжелое чувство, когда стыдно выйти из квартиры, потому что одежда рваная и изношенная. Против воли возникало чувство зависти к тем, у кого были красивые платья, дорогая обувь, новомодные технологии. Это больно било по гордости. Приходилось быстро опускать глаза, чтобы взгляд ненароком не задержался на ком-то, выдав желание и обиду. И голод. В доме всегда была выпивка, а куска хлеба часто недоставало. Боль от неразделенной любви. Он так и не взглянул в её сторону, ведь вокруг полно красивых девушек. Оставалось только смотреть ему вслед, смеяться над теми, кто бегал за ним хвостиком, а потом заливаться горькими слезами в ванной. Боль, которую причинила болезнь. Она разрушила тело, но разум не сломила. И все же было так несправедливо стать инвалидом, не пройдя и половину жизненного пути. Судьба, жестокая и безжалостная, наслаждающаяся чужим страданием, отобрала возможность ходить. Но не волю. А ей ой как не нравится, когда кто-то бросает ей вызов. Плюнула в лицо, со смехом выцарапала глаза, лишила зрения. Боль за свой родной мир, за свою землю и свой дом. Началась война. Она могла только слышать совсем близкое громыхание бомб. Могла дрожать от страха, но не видеть разрушенные соседние дома и мертвые тела жителей на улицах. Боль от расставания с родными краями. Попытка побега. Чувствовала, как ужас сковывал тело. Слышала хриплый голос совсем уж старенькой мамы, еле катящей кресло и ругающейся себе под нос. Взрыв. Она смогла. Она действительно смогла пережить свою жизнь. Долгожданный конец мучений и страданий. Она шла вперед, гордо подняв голову, как делала она, когда была ещё совсем молодая. Она была счастлива ходить и видеть, а главное – осознавать, что кошмар остался позади. Больше не придется выживать. Её встретил старец с длинной седой бородой, одетый в черные одежды. Он стоял около огромных золотых ворот, а за ними виднелась… пустота. Мрак и тьма достигали решетки, словно не осмеливаясь перейти эту материальную границу. -Тебе туда. Он смотрел на неё с состраданием и жалостью. Он не улыбался. Лучше во мрак, чем назад. Она готова была двигаться вперед, но задержалась лишь на мгновение, чтобы прошептать: - За что? - Просто так, - последовал ответ. – Но лучше не спрашивай зачем и ради чего. - Зачем? Ради чего? Разве могла она не спросить? -Ради развлечения и денег. -Не понимаю. И тогда он рассказал все, поведал больную и обидную правду. Когда Бог создавал человека, он наградил его душой. Она подобна ему самому, она чудесна и сильна. Она может лечить, любить, жалеть. И она сильна. Людей стало много, и каждый был наделен частичкой самого Бога. Некоторые научились использовать подаренную силу. Они назвали это талант. Появилось искусство. Оно вдохновляло, но и разрушало и убивало. У кого-то был дар петь, у кого-то рисовать, кто-то умел писать. У писателей было больше всего власти. Они были маленькими богами. Они умели создавать собственные миры, похожие на тот, что создал сам Бог, или отличные. Они сами решали, когда там будет день, а когда ночь, сами создавали природу и существ. А ещё они создавали человека. Мир Бога, самый главный мир, давно опустился на колени. В нем все меньше было добра и света. И все больше люди слышали о войне, о геноциде, о разврате, воровстве и лжи, об эпидемиях и убийствах. Чтобы жить, человеку нужны были деньги. Авторы стали продавать свой талант, свой дар за деньги. Они писали книги или короткие истории, а чтобы привлечь покупателей, становились убийцами. Авторы книг очень могущественны. Они создавали людей. Наделяли их внешностью, характером, мечтами и душой. И многие писатели любили своих героев. А как же не любить собственных детей, тех, в кого они вложили частичку собственной души? Но в мире Бога людям было интересно читать о страданиях героев. И авторы, некоторые сожалея о своем деянии, помещали героев в разрушенные миры, в которых уже не может жить человек счастливой жизнью, отправляли их на арену биться за собственную жизнь или отсылали их в далекие и опасные путешествия. Писатели, желая угодить ненасытной публике, создавали препятствия на пути героя: убивали его семью, заставляли переживать смерть близких, а ещё самому чувствовать боль физическую и моральную. А в конце концов убивали его или оставляли одного в счастливом мире несчастным. Ведь ради успешной продажи авторы книг убивали всех его близких, медленно или торопливо, мучительно или же снисходительно. Да, писатели подобны Богу. Но они решили обратить свою силу не во благо. Потому что публике не интересно читать о жизни простого человека, ежедневно посещающего место своей работы, а по вечерам проводящего время вместе со своей семьей. Писатели, живя в злом мире, могли бы создать свой собственный красивый мир и позволить героям книг жить в нем счастливо, не ведая горечи утраты и не зная забот. Но ведь об этом будет не так уж и интересно читать, не правда ли? -И ты тоже герой рассказа, - сказал старец. – Маленького такого, который даже и рассказом-то и не назовешь. И пишется он не для того, чтобы заработать деньги. Ты была нищей, была сиротой, не знала, что такое взаимная любовь, никогда не имела друзей, голодала. Большую часть жизни ты не могла ходить, а потом ослепла. А ещё началась война, убившая всех жителей твоего города, превратив его в руины. Теперь ты отправляешься дальше. Если автор захочет, он напишет новую главу. Он снова заставит тебя страдать. Может он отрежет тебе руки или ноги, может кинет тебя в самое пекло пожара, а может тебя загрызут крысы в подворотне. Если он захочет, он сделает с тобой вещи и похуже. Но, скорее всего, он больше ничего не напишет, не будет продолжения у твоей истории, поэтому ты растворишься, о тебе никто не будет помнить. Ведь у тебя даже имени нету. Ты нужна была лишь для одной цели: показать, какими жестокими богами могут быть писатели. Наверное, тебе это не удалось, но не твоя это вина, а самого автора. Ты материал, который он использовал. А теперь ты больше не нужна ему. Мне действительно жаль каждого героя, которому пришлось вытерпеть немало бед, потому что писатель так захотел. Молись, чтобы не было продолжения. Прощай.