Пустоши

Люди, не забывайте юзать паблик бету. ___________________________________________________________________ Пустота. По странной серой поверхности, которая, кажется, не имела ни текстуры, ни плотности, шел человек. На лице его удивление, ведь он не понимает, как оказался здесь. Выглядел человек как мужчина средних лет, среднего роста, с выгоревшими на солнце светлыми волосами и темно-синими глазами. Вы ведь уже догадались, кто это, верно? Джон Ватсон, искренне недоумевающий, куда он попал, шел вперед с целью кого-нибудь найти. Вдруг в воздухе запахло кровью и спиртом. И ещё чем-то, напоминающим ацетон. Вдалеке чернел силуэт другого человека, лежащего на земле. Джон поспешил к нему. Это странное пространство не подчинялось законам физики – стоило ему только пожелать, и он уже стоит около лежащего человека. Ватсон наклонился, чтобы рассмотреть его... И не мог поверить своим глазам. На земле лежал на боку, прижав ноги к груди, человек высокого роста, с мертвенно-бледной кожей, черными вьющимися волосами, с наполовину прикрытыми ледяными глазами. На лбу было что-то вроде оков, к ним вели разномастные цепи, тянущиеся неизвестно откуда. В груди человека зияла небольшая дыра, как раз на месте сердца. Из неё сочилась жидкость, напоминающая смесь чернил и крови. Ватсон бросился к своему лучшему другу, чуть приобнял его и понял, что тот неизвестным образом жив. Джон аккуратно провел пальцем по краю дыры в груди. На его пальцах остались чернила, а из губ Холмса вырвался приглушенный хриплый стон. Ватсон тут же отдернул руку. Он видел, как его друг через силу открывает глаза и смотрит ему в глаза. Зрачки расширены. В его взгляде читалась неприкрытая мольба. Из уголков глаз потекла эта странная черная жидкость, оставляя дорожки на его щеках. Он, судя по всему, не мог говорить, но Джон отчетливо слышал бьющийся у него в висках крик о помощи. Он хотел помочь, но цепи тут же сковали все его тело, не давая ему пошевелиться. Цепи... Взгляд полон боли... Крик о помощи, набатом стучащий у него в ушах... Черная кровь... Пустоши... Из цепи вылетает звено... Земля трескается и распадается на кусочки, как стекло. Проснись. Джон Ватсон резко открыл глаза. Похоже, это был сон. Он сидел в кресле. В квартире в доме на Бейкер-стрит 221B. Вечер. Холмс после очередного дела лежал на диване, на боку, прижав ноги к груди... Джон резко встал и в два шага преодолел разделявшее их расстояние и положил руку на плечо Шерлока. Тот взглянул на него точь-в-точь так же, как в том сне. Неизвестно, что заставило Джона обнять своего друга. Любовь? Может быть. Он допускал такую возможность. С Шерлоком возможно все. Ватсон обнял его крепко-крепко и прижал к себе, пресекая любые попытки Холмса что-то сказать. Ведь он, так же как и тогда, одним взглядом просил о помощи. И он, Ватсон, был в состоянии эту помощь оказать. Он не знал, почему Холмсу больно. Но он обязательно узнает. И кровоточащая рана зарастет. Джон всегда будет рядом. И всегда будет рад помочь. Шерлок это знал, и был несказанно за это благодарен. Не появись Джон, ему было бы куда труднее подавлять нарастающую боль. Шерлок сидел в объятиях друга. Тепло. Он не мог вспомнить, когда его последний раз кто-то обнимал. Он закрыл глаза. - Джон? – позвал он необычно тихо. - Да, Шерлок? - Спасибо. Джон улыбнулся. - Не за что.