The world is not enough

Одиночный вой полицейской сирены разрезал тишину в одном из спальных кварталов Чикаго. Была уже глубокая ночь, где-то вдалеке залаяли собаки, в нескольких окнах зажегся свет. Патрульная машина, проехав через весь квартал, остановилась почти в самом конце улицы. Из неё вышел мужчина с большими усами, в форме, немного за сорок, но полностью седой, сверил адрес, записанный в рабочем блокноте, и, немного замявшись, постучал в дверь ближайшего дома. Открыли далеко не сразу: свет в окнах не горел, очевидно, хозяева уже спали. Предварительно выглянув на улицу сквозь тонкую занавеску у окна кухни, полицейского встретила сонная женщина, растеряно запахивая халат. Она была невысокого роста, но не хрупкой, растрепанные по плечам волосы слегка завивались на концах, на вид ей было чуть больше тридцати. Сощурив глаза от ещё непривычного света, она непонимающе и обеспокоенно смотрела на полицейского. - Просите за столь поздний визит, мэм… - Что-то произошло? - Знакомо ли вам имя Патриция Стамп? – полицейский заглянул в свою записную книжку, искоса глянув на хозяйку. - Боже… это моя сестра, а в чём дело? – женщина, до этого слегка придерживавшая воротник халата, сжала руку сильней. - Простите, как ваше имя? – мужчина нахмурился. - Эллен. Эллен Холл. Скажите, что с ней? - Миссис Холл. Я инспектор Моррис. Ваша сестра объявлена в розыск, никто не знает, где она. Пожалуйста, не нервничайте, мне нужно задать вам ещё несколько вопросов. Когда вы видели её в последний раз? - Мы очень давно не общались. Знаю, это звучит странно, но около трёх лет назад она внезапно оборвала все контакты, и после этого я так и не смогла её найти, - шумно выдохнув, женщина запустила руку в волосы. - Вы живёте одна или с мужем? - Я… я…. Господи, когда это стало известно? – Эллен прикрыла рот рукой, её взгляд метался от растерянности. - Миссис Холл, пожалуйста, ответьте на вопрос, – патрульный пытался привлечь её внимание. - Что? – она взглянула на мужчину, будто только что очнулась, - простите, я живу с мужем. Он сейчас в отъезде по работе. - Вы знаете, что у вашей сестры есть сын? – мужчина что-то вычеркнул из блокнота, пошевелив усами. - Патрик? Где он? Вы знаете, что с ним? В последний раз я видела его совсем крохой… - Эллен стала засыпать полицейского вопросами. - Миссис Холл, располагаете ли вы нужными средствами, чтобы принять к себе мальчика на некоторое время? – полицейский что-то параллельно записал в блокнот. Женщина внимательно посмотрела на патрульного, будто вдумываясь в его слова, затем произнесла: - Что я должна делать? - До тех пор, пока мы не найдём его мать, нужно будет оформить временное опекунство, или же, если же мы её не найдём, вам придётся взять его под свою постоянную опеку. В противном случае он отправится в приют. - Я сделаю всё, что в моих силах, инспектор. - Очень хорошо, Миссис Холл. В таком случае я попрошу вас ознакомиться с бумагами, и подписать здесь… и здесь, - мужчина достал из огромного внутреннего кармана куртки папку с необходимыми документами, указал, в каких местах нужно поставить подпись, и передал ей. Эллен тут же принялась изучать бумаги, нарезая круги по прихожей. Инспектор Моррис направился обратно к машине. Открыв заднюю дверь, он вывел из неё мальчика лет шести, маленького и хрупкого; яркий свет уличного фонаря переливался на его светлых волосах. Малыш щурил сонные глаза, непонимающе озираясь по сторонам. Мальчик терпеливо дождался полицейского, взял его за руку, и они вместе направились к дому. Оказавшись внутри, они так же вместе прошли через прихожую на кухню, миссис Холл ждала их там. Заметив мальчика, она медленно встала из-за стола, и, опустившись перед ним на колени, осторожно приобняла. Мальчонка замер в полном непонимании происходящего и, казалось, даже перестал дышать. - Когда она пропала? – спросила женщина, всё так же не отпуская ребёнка. - Вчера утром. Он проснулся, её уже не было, ждал до самого вечера, потом пошёл к соседке, и она уже сегодня утром привезла его к нам. Слава Богу, что мы нашли вас, иначе сейчас он был бы в приюте. - Господи… прошу вас, сообщите как только что-то станет известно, - Эллен поднялась, но продолжала держать мальчика за руку. - Непременно, мэм, - инспектор направился к выходу, забрав подписанные миссис Холл бумаги, - Мальчик напуган, устал и растерян, пожалуйста, позаботьтесь о нём. - Скажите, а где они жили всё это время? – спросила женщина, провожая полицейского к двери. - Почти в самом центре Чикаго, в элитном многоквартирном доме. Доброй ночи, - ответил инспектор и вышел из дома, закрыв за собой дверь. *** Стоит ли говорить, что через месяц после этих событий Патриция Стамп была признана пропавшей без вести. А ещё через пару недель Патрик уже носил фамилию Холл. Он мало что помнил о той ночи и о своей жизни до неё, ведь он был совсем малышом. И в целом его жизнь складывалась вполне неплохо, даже не смотря на такие странные события, произошедшие с ним 17 лет назад. С отличием закончил школу, без проблем поступил в колледж на педагогический, и теперь параллельно подрабатывал в закусочной недалеко от дома. Но даже несмотря на всю свою спокойную, и даже в чём-то идеальную жизнь, Патрик не мог оставить идею о том, чтобы разыскать свою мать. Ещё со школы, благодаря умным друзьям, у него появился доступ к нескончаемому источнику информации, включая данные обо всех, кто когда-либо проживал в этом городе. Перерыв кучу бумаг и выписок, он узнал, что его отец умер, когда ему было всего 4, а мать…. За почти семь лет поисков он не обнаружил о ней ничего. Ни единой записи, даже упоминания, будто её и не было вовсе. *** «Сегодня утром в полицию поступило заявление о пропаже ещё троих человек, на тот раз пропали молодая женщина 27 лет и двое мужчин, 25 и 48 лет. Между пропавшими не обнаружено никакой связи, ведётся следствие.» - Хейли?... Хейли, ты слушаешь? - Что? А, конечно, - девушка отвернулась от телевизора и снова посмотрела на собеседника, - ты искал почти семь лет и ничего не нашёл, да, я слышала. Девушка заправила за ухо ярко-оранжевую прядь и отпила горячего кофе из кружки. - Ясно, - парень, сидевший напротив, подпёр голову рукой и отвернулся от окна. - Патрик, ну я правда слушаю, просто хотела узнать, победили ли Орлы вчера или как обычно… - Орлы вчера не играли, Хейли, - тихо произнёс тот, внимательно глядя на подругу. Было раннее утро и до открытия закусочной «У Барни» оставалось ещё больше получаса. В небольшом зале находились всего трое: молодой парень, девушка с апельсиновыми волосами и большой грузный мужчина, тот самый «Барни», которому принадлежала закусочная, и который сейчас натирал до блеска барную стойку. Парень встал из-за столика у окна, освещенного ещё не слишком яркими лучами и, взяв свою кружку, пошёл в сторону кассы. - Барни, запиши ещё порцию кофе на мой счёт, - сказал он, облокотившись на стойку и протянув хозяину заведения кружку. - Я тебе в следующий раз зарплату буду кофе выдавать, - ворчливо пробасил тот, но кружку всё же взял, и до краёв наполнил её ароматным напитком. Парень, улыбнувшись, забрал кружку обратно и вернулся за стол. - Патрик, когда ты в последний раз спал больше трёх часов? – девушка хмуро посмотрела на приятеля. - Я не помню. Кажется, позавчера. Или на прошлой неделе… я не могу перестать искать, пойми, Хейли. Время уходит, а я до сих пор ничего не знаю, - он растеряно запустил руку в волосы. - Какое время, Пат, тебе 23! - Патрик. Я не об этом времени. Я не знаю… Мне кажется, что-то должно произойти, – последнюю фразу парень протянул особенно задумчиво, скорей даже самому себе, нежели подруге. - Отлично, у тебя началась паранойя! Одержимость навязчивой идеей. И избавить от этого может только хороший отдых. - Хейли, мне необходимо… – начал было возмущаться в ответ Патрик, но их спор прервал хозяин заведения: - Эй, клопы! Кончайте прохлаждаться, пора плиты греть, через 15 минут открываемся, – громогласно приказал мужчина, протирая последнюю, сверкающую тарелку, и отправляя её на полку. - Хорошо, Барни, последний глоток! – звонко ответила Хейли, и тут же переключилась на приятеля, – Патрик, такими темпами ты себя в могилу загонишь, и никому от этого легче не станет. - Ладно, пойдём работать. На этом они оба опустошили свои чашки, и, одновременно поднявшись из-за стола, направились в сторону кухни. *** Почему он назвал нас клопами? Потому что мы с Хейли ему ровно в пупок дышим с нашим ростом, так уж получилось. Но Барни не злой, он просто так общается, рано или поздно привыкаешь. Правда, его всё же лучше не выводить из себя, весовая категория совсем не та. Этот день начался как обычно, я после очередной бессонной ночи решил прийти пораньше, и Хейли уже была здесь. Я работаю в закусочной чуть больше двух месяцев, это весьма неплохая подработка, пока в колледже каникулы. С Хейли познакомился здесь же, она пришла сюда пару недель назад, но мы очень быстро нашли общий язык. Если это можно так назвать. Она была настоящей оторвой, маленькая, юркая, с ярко-оранжевыми волосами, и одевалась как девочка-подросток: бесконечные кеды разных цветов, клетчатые рубашки, балахоны…. Весь набор. А ещё она была безнадёжной оптимисткой, и проблем для неё не существовало. И это становилось единственной и основной причиной всех наших споров. Хотя в чём-то она была права. Моё желание отыскать какую-то информацию о родителях стало практически навязчивой идеей, и, возможно, мне действительно стоило отдохнуть, но я не мог от неё избавиться. Уделял поискам любую свободную минуту даже на работе, приятель открыл мне доступ к городским архивам… правда, питался в последние дни я исключительно кофе. Но цель ведь оправдывает средства, правда? В течение всего рабочего дня я упорно пытался не уснуть, Барни снова пообещал мне выдать зарплату в кофейном эквиваленте. Но после того, как он перед обедом попросил пересчитать кассу, я с минуту стоял и в упор смотрел на него, абсолютно не понимая, чего он от меня хочет. - На завтра я даю тебе отгул. И только попробуй снова не выспаться, уволю. Работник из тебя никакой, - пробубнил он, ставя передо мной N-ную по счету кружку кофе, - возьми перерыв, я сам посчитаю. - Спасибо, Барни, - я кивнул в знак благодарности, взял свою чашку, и уже собирался идти на кухню, как…. - Патрик? – меня позвал мужской голос. Я обернулся. Возле стойки стоял человек, одетый, мягко говоря, совсем не под стать заведению. Дорогая черная кожаная куртка, под ней сияющая белизной рубашка, галстук-бабочка, и вытравленные белые короткие волосы на контрасте со смуглой кожей… скажем так, сказать, что он выделялся из общей массы – не сказать ничего. «Джеймс Бонд доморощенный», - подумал я, а вслух произнёс: - Простите, мы знакомы? - Нет, - мужчина улыбнулся, разглядывая меня с ног до головы. Он был почти на голову выше меня, и, признаться, сильно меня смущал. - Но можем познакомиться, - наконец, прервал молчание он и протянул мне руку, - меня зовут Питер Вентц. - Послушайте, мне очень приятно, но я не из «этих», - я поспешил отмахнуться и поскорей слинять, уже развернулся к нему спиной, но тут он заговорил совершенно серьёзно, без тени той дружелюбной улыбки: - У меня есть то, что ты ищешь, Патрик. Я замер перед самой дверью и снова повернулся к нему. - Я не понимаю, о чём вы говорите, - ответил я, растерянно глянув на него. - Ты всё прекрасно понимаешь, Патрик… Стамп? Ведь это твоя настоящая фамилия, а не Холл, верно? Я зайду вечером после твоей работы, и мы поговорим, - он вытащил визитку из внутреннего кармана куртки и швырнул её на стойку на манер крупье. А потом, не дожидаясь моего ответа, просто вышел из кафе. Сон как рукой сняло. Я посмотрел на остатки противной жидкости в чашке и, поморщившись, отправил в мойку. На оставленной им визитке значилось: «Питер Льюис Кингстон Вентц III.» Только имя и больше никаких данных. Абсурд…