Дура

      День близится уже к концу, а за окном непрерывно капает дождь. Дождь зимой? Ну и ладно, не привыкать. А я такая дура... Она рано ложится, надо бы пожелать ей спокойной ночи. Любимая. Снова и снова присылаю ей странные (для нее) сообщения, сердце трепещет от радости. А завтра утром, как обычно, она прибежит ко мне, упав в крепкие объятия. Начнет жаловаться на меня же саму, глупая и невинная уткнется в грудь и... никого кроме нас, не будет существовать. Серые тучи наполнят небо, день не такой уж и зимний. У нас и зимы-то никогда не было почти, дождь изо дня в день или адский холод. Но только тепло ее рук согреет каждую клеточку моего тела, только потому, что... это ее руки.       Телефонный гудок режет слух, смотрю на часы. Пять утра. Только она может звонить в такую рань, а я отвечу. Отвечу. Потому что не могу не слышать ее голос с утра, не хочу. - Я могу приехать…?       Зачем она задает такие вопросы? Это же очевидно. Я никогда, никогда не оттолкну ее, никогда не посмею сказать ей "нет". - Тебя не смущает время? Я буду ждать.       Надо бы приготовится к ее приходу. Окончательно проснуться, приготовить кофе. И плевать, что я спала от силы пару часов. Она придет. Больше ничего не важно.       Такое красивое утро. Вдвойне красивое именно сегодня. Вот только... интересно, когда я смогу признаться ей в своих чувствах? А вдруг она оттолкнёт меня? После дождя пахнет сыростью, он лил всю ночь. Вдруг расскажет всей школе? Нет, она не посмеет. Я близка ей, пусть только и подруга. Не сегодня. Я расскажу ей о себе, но не сегодня.       Скрежет в замочной скважине режет слух, она пришла. Да, я дала ей ключи от квартиры, все равно родителям не до меня. Месяцами работают, загоняют себя до состояния запредельной слабости, а потом уезжают на отдых, совершенно про меня забыв. Я ничто, ничто в этом мире и в этой жизни, и лишь она мое спасение. Глупо строить из себя несчастную, хотя чтобы поплакаться ей – можно все. Ну, или чтобы она поплакалась мне. Я ведь над ней издеваюсь. С каждым днем сообщения с левого номера все развратней и отвратительней, но она сразу бежит ко мне. Это плохо, но хорошо. Не узнает. А если узнает, отречется? Начнет плакать, кричать, бить меня? Такая нежная. Даже когда злится или трясется от страха, такая великолепная. А я такая мерзкая. Дрянная, испорченная девка. Как могла покуситься на нее? - Эй, давай уже придумаем что-нибудь, я так не могу, мне страшно! Я переменяла больше полусотни номеров, а эти смс-ки продолжают приходить. Чего я только не перепробовала… - тихонько хлопнув дверью, Соня зашла в квартиру.       Стоя у окна, я передернула плечами, холод из подъезда донесся сюда. Меня терзали сомнения, правильно ли я, блять, поступаю? - Сонь, проходи на кухню… Ты что, плакала?       Она, собственно, и шла ко мне. Странно, но она, похоже, проплакала всю ночь, у нее еще никогда не было таких больших синяков под глазами. Неужели она так сильно этого боится? Когда я упустила тот момент, когда и вовсе перестала понимать ее, понимать ее чувства? - Прошу, придумай что-нибудь. Я больше не могу, – она обессиленно упала на табуретку, в мои объятия.       Да уж... Вот и загнала саму себя я в тупик. Придется рассказать ? Но она меня возненавидит. Но и молчать я не могу. У меня больше нет сил обманывать ее. Я не могу. Молча стою и успокаивающе прижимаю к себе. Прости меня, дуру. Беру свой телефон, открываю вкладку «Сообщения» и с горькой улыбкой рухнув перед ней на колени, отдаю телефон. Слезы, как хрусталики, скатывались по ее щекам. Она выронила телефон, прижавшись к стене. - Зачем? - Я люблю тебя. - Зачем? - Соня… - Зачем?..       Глупо. Я сама все испортила, я сама лишила себя всего, что любила себя. Я больше не увижу, как блестят ее глаза. Не увижу то, как ветер развевает ее нежные каштановые волосы по плечам. - Прости. Я тоже любила тебя. Но ты не должна была делать этого. Я не могу больше... Правильно говорят. Любовь не доведет до добра. Рано или поздно твоя же любовь сведет тебя с ума. Прости.

Я – дура.