Ошметки лирики

Странные все же нормы у этих людей, Странные методы их, да попытки. Кажется Им, что порождения Их идей – Помощь для нас, нет, совсем не пытки. Думают эти самые профессора, Что не знаю я, где кроется ложь. Улыбаются приторно, а с утра Без вопросов лишних. Под нож. «Я чувствую вас. Я еще живу», - Голос подводит, кровь капает на халат. «Наклонись, мой друг, дай оближу». Но как кажется, он уже не рад. Вяжут руки, крест на крест, да за спиной, Затыкают рот, чтобы не слышать крик. Они воюют. Признаюсь, что не со мной, С моей головой, где монотонный тик, С моей семьей, уложенной штабелями, На ковре в гостиной, на куче цветов, С альтер эго. Его в жизни ролями. Как мне больно. Лишь миг. Навсегда без слов…