Ошметки лирики

Льется, струится с гор речка-мать, Воды необъятные. Тишь да благодать. Окрики пьяные, стон людской. Выхлопы каторги городской. Сколько еще тебе нужно монет, Чтобы купить наш проклятый свет? Сколько чинов, сколько регалий? Тогда насыщенье наступит? Едва ли. Стремление к первенству хвалят с детства. Тебе должно быть плевать на средства. Гонка вооружения как гонка умов, Замкнутых в клетки желтых домов. Жизни не видя, склонился над книгой. Человек – перспектива? Мысленный викинг? Желанья его банально прекрасны: «Я поступлю! Этот труд не напрасный». Пройдет сорок лет, он окажется в морге Среди людей синих с запахом горьким. И мертвые клетки умных мозгов Его не спасут от смертных оков. Теории, планы – прекрасное дело, Но не сгубите свое бренное тело.