Мотыльки

В царство, где живут мотыльки... Не ходи. Не беги. Умоляю. Серебро в траве, листья золота краше. Там ручей, что текучий лед в огне. Он блестит. Пляшет. Радужной тенью пройдешь по алмазным тропам сквозь стеклянный бриз. И не сыщешь покоя. Вереницы алых цветов, навсегда застывая в хрустале, будут нежно шептать, выстилая ковер лепестками. Об огнях, что, порхая в тумане, ясной ночью их оставляют в одиночестве... Зыбком, холодном. Вновь и вновь горя, умирая. Там ветра словно дети летают, завлекая весной и полями, вязкой патокой снов и иллюзий, терпким вереском, полынью. Жизнью без стужи. Будешь ты наблюдать за цветами, что прекраснее неба бывают. Словно узкие спицы, не знавшие боли, лепестки их хотят окунуться в раздолье. Жадно пить страшный яд из открытых ран, обрастая шипами острее скал. А когда луна, в ярком небе сияя, среди звезд рассыпется алым, ты увидишь... Средь листопада. Мотыльков, окутанных смрадом. Золото крыльев, белые полосы. Заплетают песнь сумрака в волосы. Ту, что можно услышать от Смерти. Ты ведь хочешь... спеть эту песню? Будут виться вокруг звездопадом. Танцевать вяло сладким дурманом. И пойдешь ты за ними по следу зачарованной птицей, забывшей о свете. Слепо веря в предчувствие, сказку, где случается все не напрасно. Не ходи... Не беги... В глуши вязкой, средь зелени сочной, Хрусталь листьев вьется по коже, Оставляя следы лучей солнца, что ласкают мертвые очи. Сотни лилий в ребрах пурпуром застывают нелепой скульптурой. Страшной памятью сна в колыбели, от которой проснутся метели. Не ходи... Не.. кричи... Знаешь..? Из груди, разбитой мечтами, мотыльки улетают ночами, облачаясь в кровавые слезы. Оставляя холодные кости, Что обвиты лианами злости. Ты хотела, милая Ада, танцевать среди зелени, камня. Среди солнца, в всплесках алмазных. В тихой гавани темным закатом. Как же жаль, что ослушавшись брата, К мотылькам ты ушла, Не прощаясь.