Художник

В одном провинциальном городке на жилой улице в однокомнатной квартирке жил молодой художник. На вид ему было лет двадцать, не больше. Он был не красавец, но и не урод. У парня было мало денег, ведь единственное, что он умел делать, но делать в совершенстве — это рисовать. Утром ли, вечером ли он приходил домой и брался за карандаш. Он отождествлял свои картины с хрупкой ношей — так бережно он относился к изобразительному искусству. Лишняя линия была равносильна ране физической. Когда денег совсем не хватало, художник продавал наилучшие свои работы или брался рисовать на заказ. В городе многие знали этого длинноволосого брюнета с карими глазами, ярко выраженными скулами и замечательной способностью владеть кистью. Знакомство, которое изменило всю его жизнь, состоялось в конце лета. Он возвращался с утренней прогулки домой. Мыслями он как всегда витали в небесах. Казалось, что своё тело он держал на земле лишь для того, чтобы рисовать и воплощать в реальность своё представление об окружающем его мире. Но то, чем он видел, были не глаза. Видела душа. Чувствовало сердце. Художник не заметил, как столкнулся с девушкой. Она с первого мгновения поразила парня своей красотой. Но тронуло его не это. - Извините, - он поднялся, подал руку девушке и хотел уйти. Но большие глаза цвета моря остановили парня. Они наивно осматривали его, чем заставили парня остановиться. - Я Анна, - улыбнулась она. - Зовите меня художником. Девушка, а можно..., - он запнулся. Язык совершенно не хотел слушаться своего хозяина. - Что можно? - Можно я вас нарисую? Она засмеялась. Это было похоже на звон колокольчика. Такого очаровательного смеха он не слышал давно. Наверно, с тех пор, как его подруга Маша уехала в другой город. Именно тогда он лишился способности любить. - Я некрасивая! - заявила девушка. - Вы так в этом уверены? Нет, вы очень красивы, - парень понял, что обязан нарисовать Анну. В первую очередь самому себе. Художник не имел права упускать такой экземпляр. - Вы так думаете? - её губы расплылись в улыбке, в то время как лицо осталось безучастным и холодным. - Конечно, у вас прекрасное лицо. - Если вы так хотите... Можно. Только где? - У меня в квартире. Если вы меня боитесь, возьмите с собой кого угодно. Но я всего лишь одинокий художник. - Я не боюсь вас, - она горделиво подняла голову. Весь её вид выражал смелость и полную готовность к действию. - Тогда прошу со мной, Анна. Художник окунул кисть в краску и начал делать аккуратные мазки на абсолютно чистом листе белой бумаги. С каждым разом всё отчётливее ощущалась будущая картина. Он запечатлил на ней всё: и голубые глаза, в которых плескалась грусть, и длинные каштановые волосы, и чёткие скулы, и небольшой носик, и пухлые губки. Так завязались их отношения. Каждое утро они вместе гуляли, а на день Анна превращалась из человека в куклу-натурщицу. Она умело позировала и выжимала из себя максимум актёрского мастерства, который был возможен. И, глядя на Анну, свою восхитительную помощницу в столь непростом деле, где избыточный мазок является непозволительной роскошью, художник понимал, что хочет большего, чем просто изображать девушку на своих картинах. Но парень, как мог, боролся со своими животными инстинктами. А вот Анна даже не пыталась. В один осенний холодный вечер девушка пришла к художнику поздно вечером, чем заставила его поволноваться.  Здравствуй, моё солнце, - её голос был не таким, как всегда. Не таким, каким привык его слышать парень. Иным. Анна провела своей ладонью по его гладкому лицу и очертила контур губ, столь сладких и манящих, что ей хотелось касаться их каждый раз, когда взгляды её и художника пересекались. - Привет... Что-то случилось? - парень с тревогой оглядел её. - С чего ты взял? - Ты такая... Не как обычно. Другая. - Ты прав, - она подошла к нему ещё ближе и положила руку на плечо, - Сегодня особенный вечер, - и таинственно прошептала, - Наш последний вечер. - Последний? Но... Почему? - Мой отец нашёл мне богатого жениха за границей. - И ты рада этому? - Нет... Я буду скучать по тебе... По нам, - Анна провела ладонью по его волнистым волосам. - А разве были «мы»? - он усмехнулся. Его иллюзиям пришёл конец, и пора бы уже это осознать. Она ничего не ответила. Лишь встала на своё привычное место и медленно скинула платье. По её талии на пол соскользнул шёлк. Девушка откинула его от себя и модельной походкой вновь подошла к парню. - Я хочу оставить о себе лишь хорошее воспоминание. И чтобы первым был ты, а не тот грязный старик из зарубежья! Анна потянулась к нему за поцелуем, но он резко оттолкнул от себя девушку. В его голове скользнула мысль, что он всё-таки должен прочувствовать её до конца. Художник наконец начал осознавать, что она обманывала его и что она «падшая женщина», просто решившая проверить себя, да и его за одно, на прочность. Парень снял с себя футболку, подошёл и склонился над Анной. Она очнулась, и теперь в её глазах читался только один вопрос: «Ты уже всё понял?». Он не дал ответа на него, и перенёс девушку на кровать. А потом стал лихорадочно целовать... Он смутно понимал, что происходит. Прямо на его руках лежала девушка, а он весь был перепачкан кровью. - Что это? Это я... Это сделал я? Она была не просто девушкой. Она была его любимой девушкой. Её звали Анна. Раньше звали. А сейчас она мертва... Художник брезгливо отбросил от себя труп. Он понял, что дальше жить не имеет смысла... Когда он узнал, что она уезжает, сразу решил, что этого не должно случиться. А теперь... Что теперь? Он убил свою любовь! Благодаря одному удару ножа её сердце остановилось. Хм, какой невольный каламбур... Благодаря? Да, Маше он позволил уехать. Но долго мучился. А потом решил, что больше никогда не полюбит. Но Анна подарила ему свет любви! А сейчас он выключил этот свет сам. Навсегда. Из глаз парня, одна за другой, хлынули слёзы. Он не верил в то, что совершил преступление. Что он убил человека! Это мучительная рана, которую он нанёс себе сам. Художник плакал, омывая свои ледяные руки слезами и размазывая кровь по щекам. Его рубашка и брюки уже были в багровой липкой жидкости, ведь после ночи любви он долго лежал на кровати, а затем встал и оделся. Зачем? Тогда он ещё не понимал своей участи. Как и она. Он просто взял нож и кинул в неё, не целясь. Как он смог попасть в сердце? Этого он так и не понял. К реальности его вернул звонок мобильного. Но сам он давно избавился от телефона, поэтому ответ был один — это сотовый Анны. Парень, вытирая перепачканные алой жидкостью руки о её сумку, вытащил телефон и с силой стукнул его об пол. Мелодия прекратилась. Навсегда. Художник, смыв с себя всю грязь, переодевшись и прихватив орудие убийства и папку с набросками портретов девушки, направился к морю. Зайдя по колено, он начал рвать на мелкие кусочки все картины, все свои воспоминания... Вода растворила всю бумагу. Он вынул из кармана нож и прижал к груди. Зажмурившись, художник вонзил его лезвие в себя. Ему повезло — смерть сразу же приняла его. И волны, окрасившись в бурый цвет, долго качали бездыханное тело одинокого художника. А за окном той злополучной квартиры продолжали осыпаться под порывом ветра жёлтые листья. Стоял сентябрь.