Листок

кусая губы, почти в кровь, ветер сегодня похож на мотылек. такой же легкий, приятный, веющий весной, наполнит ли он своей живостью бутылёк? я запрячусь в косы ее листом, весенним листом. задурманенным. не затуманенным. липовым листом. буду талисманом, как кокошник на волосах в древней Руси, только другим. не шитый руками матери, но живым. охраняющим ее косы от прикосновений и взглядов чужих, грубых, накрахмаленных, любопытных. одним словом не их. нашептываю тихонько мотыльку-ветру "береги, перелети", защищаю ее сердце от скверной зимы, которая придет не скоро. но придет. приедет на белогривых конях, да холодное безразличие с собою принесет. нет не холодное. но пропитанное льдом. затуманенное морозом пустых сердец, разбитых о скалы, которые не растопишь никаким огнем. застыну я в ее волосах черным и завядшим листом, но не прогнившим. еще на секундочку живым. а потом и на час. но бессильным.