Дождь

      Депрессия пришла с первой каплей дождя, разбившейся на краю подоконника. Знаешь, как давно мне не хотелось дышать? Пальцы связывались в узел и их било конвульсией от одной мысли - писать, неистово, отрешенно от всего мира. Чувство, когда буквы, словно армия солдат встает в ряд, образуя предложение, и целая рота рассказа сжимает шею мертвой петлей. Увы, мне не предложили мыло.       Я помню, ранний смог в табачной обертке. Пару непонятных затяжек, облегающие тонкой пакетной пленкой на горле. Мимолетное ощущение. Теперь просыпаюсь, чтобы перестать существовать. Какой бы ни был свежий воздух на улице, раз за разом ты отправляешь его для себя тяжелым густым смогом смертельного яда. Спустя годы дыхание, что-то парящее, неощутимое и радостное, превращается в кряхтение старика. Двадцать лет, а каждый вздох - испытание. Не могу писать. Мои руки отравлены ядом. Капилляры, исходящие из легких, переносят на эритроцитах не кислород, а никотин. Рак творчества.       И вот лежишь на матрасе, ненавидишь ночь, потому что надо уснуть, закрыть глаза с губительной болью, и пропустить отрезок данного времени. Сначала не заметишь этого звука. Как слабый стук барабанными палочками. Вроде слышишь его, но не слушаешь. Настолько одинокий в своих мыслях, эгоистичный к жизни, гниющей изнутри, просто существуешь на жесткой кровати. Капля воды разбилась о подоконник. Стук. Жизнь. Как разряд тока при остановке сердца. Второй. Не важно, как не хотел вставать, и дожить до утра. Третий. Вскакиваешь и твое тело охватывает судорога. Четвертый. Как бы не были загублены твои легкие - свободно дышишь, ощущая прозрачный аромат дождя. Мокрый асфальт, чей запах был противен, и по чему так отчаянно скучал. Пятый. Осознание. Жажда творить. Не писать - творить. Налить искусно чай, соблюдая все нюансы или выкрутить сигарету, как никогда не курил ее прежде. Шестой. Кладешь вялые пальцы на клавиатуру. Нет, нельзя отказать. Отбросив только начатый сверток табака в бумаге, ты пишешь. Седьмой. Отречение. Снова забыл это ощущение. Меланхолично смотришь в окно, на огонь свечи через черные краски и видишь маленького человека, застрявшего в пустынной стеклянной коробке без верха. Восьмой. Пытка. Твоя спина ноет, костяшки хрустят, а глаза покрываются мутной пеленой. Любой отказ. Невозможно. Девятый. Забыв про слабый ливень, умираешь снова. Вздохи снова даются с трудом, и единственное желание сейчас выпить снотворное. Мятая подушка, жесткие пружины, холодное одеяло - текст перечеркнут на бумаге.       Мы не смогли спасти его. Пульса нет. Последняя надежда - сбежать из морга, если успеешь очнуться от таблеток снотворного. Если ты захочешь очнуться.