Номер 6

В ней сочеталось несочетаемое. Она умудрялась быть настолько непосредственным, милым и энергичным прекрасным ребёнком при всех своих замашках металхэда. До тех пор, пока я не встретил её, я мог только мечтать. И, конечно же, нафантазировал себе кучу принцесс и принцев на белом коне, несбыточных сцен из романов и прекрасных хэппи-эндов. Но, согласитесь, вообразить нечто совершенное, а уж тем более совершенного человека, безумно трудно, практически невозможно. Ведь сложно выделить какие-то черты поведения и характера воображаемого персонажа, которые бы олицетворяли всю его сущность, душу, в которые можно было бы по-настоящему влюбиться. Людям кажется, что у них есть идеал, созданный ими в их собственной голове, к которому они, конечно, идут всю жизнь и рано или поздно встретят, со всеми его идеальными проявлениями. И вот однажды встречают они неземное существо, ради которого хочется жить, даря ему тепло каждой улыбки, предварительно собирая его по крупицам в один тугой букетик, — чтобы поселился в вазочке на подоконнике и радовал бы глаз. Посвящать существу стихи, петь для него, делать его мир настолько ярким, насколько это вообще может получится у обычного человека. И тут люди внезапно понимают, как сильно до этого ошибались. Неспособные до конца осознать, вообразить себе, что это существо, — быть может, маленькое и милое или, наоборот, большое и неповоротливое, любящее, быть может, шумно повеселиться или спокойно почитать классику в укромном месте, тянущееся к искусству или же науке, — так вот, это существо вовсе не обязано быть таким, каким они его себе заранее представляли. А дело здесь — в мелочах. Мы, знаете, влюбляемся не в храбрость и брутальное поведение, не в беззащитность и женственность, не в бескорыстную доброту или отчаянную злобу. Нет. Мы влюбляемся в веснушки на кончике носа (чей обладатель и сам-то не очень рад их иметь) и в мимолетные взгляды, полные любви. В линии остроугольных ключиц и те сумашедший поступки, что совершают ради нас. В длинные пальцы, тонкие руки и в единственный в мире, неповторимый талант к влипанию в неприятности. Детали — вот самое главное. Не будь их, не было бы и целого. Не было бы ничего. Именно поэтому человек способен быть настолько разным. Необъяснимым. Интересным. Как книга, перечитывая которую непременно найдешь что-то новое для себя. И потому, наверное, критерием истинно красивого душевно человека можно считать его наполненность, этакую не-пустоту. Его чувствительность. Внутреннее обаяние. И в ней, должно быть, было всего этого с избытком. Ведь я смеялся с ней, и чувствовал, что в моей жизни до того не было ничего лучше, и — клянусь! — ее смех стал вдруг неотъемлемой частичкой существования для меня. И тут мне страшно захотелось ее поцеловать. Но… страх. Внезапный страх не давал мне и шагу ступить. Казалось бы, пустяки. Казалось бы, что тут такого. Ну, подумаешь, поцелуй. Это ерунда, порой это даже ничего не значит, — скажут многие. Ни черта они не понимают, эти многие. Мне кажется, одной из причин этого страха явилось тогда не что иное, как боязнь нарушить всё обаяние, всю прелесть момента и прелесть её существа. А еще боязнь быть отвергнутым, — подсказывает моя эгоистичная натура. Я останавливаюсь. Оборачиваюсь. Все еще медлю, и. Ещё немного, и всё. Время убежит, утечёт, его не вернёшь. Несколько секунд… — Прости, — выдыхаю я. На прощание. — За что же? — Произносит она с легкой усмешкой в голосе. Морщит нос. Смеется. Детали. Моменты. Замечай! Запоминай! Чтобы навсегда. — Ты знаешь. Ты всё прекрасно знаешь… — Нет! Никогда и ни за что не прощу! — Продолжает смеяться, делая вид, что и вправду начинает обижаться. Я прижимаюсь к ней. Ближе. Ещё ближе.  — Это не главное. Все хорошо. Мне. пора. Нет, не отпущу. Не отдам. — Пусти. — Не уходи, — сквозь объятия, волосы, шею. — Нужно. Прости. Я отступаю на шаг. Я проиграл. Я так и не понял в тот вечер, понимала ли она то, о чем говорит, или же ее интуиция помогала ей подобрать слова. И пусть это мимолетное воспоминание давно уже утратило четкий привкус слёз, пусть оно далеко не такое яркое, но я. я все помню. И буду помнить. Каждый огонек проезжающих по встречной полосе. Каждую звезду. Каждый неприметный кусочек, закоулочек, задний план. Каждое из наших заблудившихся чувств. И я благодарен.