За горизонт

Человек спал. Он спал так долго, что это уже нельзя было назвать Сном. Но и Смертью это тоже назвать нельзя. Человеку снился прекрасный сон. О странном и чистом Божестве без лиц. О пустынях и огромных цветочных полях среди бескрайних лесов. Человек спал и видел хороший сон. И так он остался один. Мир, как лучший бегун, шел далекими тысячелетними шагами вперед, круша на пути все. Мир – единственный, кто никогда не спит. Захватывал города извинительно медленно, словно нехотя, ждал возвращения хозяев, а потом, не выдержав, распустил руки, оплетая деревьями все вокруг. И свежий след Человека стал старым, заросшим травой отпечатком судьбы. Мир не любил чужих. Он тщательно, сантиметр за сантиметром, удалял лишнее, неживое присутствие, выставлял новые фигуры и детали, изменял прошлое ради будущего, влюблялся и убивал свои творения. Мир жил. А Человек все спал. И создавал свой мир, бушующий в его голове, снова подчинял и снова ставил высокие колья в небо, закрытое тучами. Мир Человека был когда-то и этим Миром. Но Мир любил разрушать. И все колья человеческие давно рассыпались, все дороги стали живыми дорогами, а большие речные заборы давно перестали быть таковыми. Все стало другим. Человек спал. И когда Человек проснулся, он умер. Мир ушел далеко вперед, оставив Человеку кусок истории где-то там, на краю горизонта. Мир не терпит возвратов. Человек проснулся и хотел увидеть старое. Мир – нет. Человек захотел вернуться назад и повторить все сначала. Повторять все сначала снова и снова. Мир ненавидел такое. И поэтому Мир убил Человека. Уходя из прошлого, Человек так и не понял, что назад дорог нет. Мир все простил и продолжил свой бег. И когда другой Человек проснется… Но кто такой Человек?