Вирт

Люблю тебя, Хоть ты есть пустота, Люблю, хоть ты эфир… Мой друг, но нереален. Тебя! Хоть ты - не он и не она. Ты только строчки на моем экране, Курсор и буквы - вот твоя стезя Но это все бесплотно, бестелесно. Там, между строк, конечно, не душа... Все только дым, игра, театр, пьеса... И все, что есть не стоит ни гроша, Ни йоты, и ни пенни, и ни пенса. В несуществующей груди не встанет ком, И "Нереальность" сон свой не нарушит. Не встрепенётся в ожидании он От сообщения, пришедшего под утро. Нет живота и бабочек внутри, Нет трема нервного *вдруг я его обидел?* И нет молитвы: «Только напиши…..» Ты просто ВИРТ. Хоть, может и не раз еще напишешь. А мне рвет грудь бессилие и страх. Неверие, что все здесь бесполезно. Игру читаю я в твоих словах, Ты личный мой актер, игра, театр, пьеса.