Рекомендован в рай

      Вчера мне исполнилось тридцать. Неплохой возраст, а? Вроде всего, а вроде и уже… Эх, жаль не навестил миссис Харбор. А, впрочем, нет, не жаль. Вряд ли бы она меня узнала спустя столько-то лет. Тем более что она не помнила по именам всех своих воспитанников, а меня и подавно среди них не выделяла. Детдомовцы они такие, все на одно лицо.       На коленях у меня мой шлем. Чёрный, блестящий, глянцевый. В нём я вижу своё отражение. Не могу сказать, что мне самому приятно смотреть на себя. Ввалившиеся щёки и измученные глаза с сеткой мелких морщин вокруг. Больное тело и исколотые руки. И громкое имя. Это имя — единственное, чем я, пожалуй, мог бы гордиться. Моё проклятое имя.       Коммандор Фантом. Горько усмехнувшись, я делаю глоток из бокала, потом перевожу дыхание и залпом выпиваю всё до дна. Алкоголь обжигает горло, и у меня начинает кружиться голова. Адреналин всё ещё бродит в моём воспалённом мозгу, и алкоголь — лучшее средство, единственное, что заставит меня наконец вырубиться и даст возможность отдохнуть хотя бы немного. Знаете ли, выходы в астральное пространство, проецирование в реальность энергетических сущностей — фантомов — и расщепление собственного сознания — дело непростое. Для возбуждения подсознания и заложенных в нём чувств и эмоций, а также для достижения лучшего эффекта мне вводят концентрированный адреналин. Моё тело погружается в глубокий транс, а разум и подсознание порождают агрессивно настроенные фантомы. Они материальны, они видимы, и им позволено выйти в реальный мир чтобы уничтожать всё вокруг, они — моя армия. Моё тело изматывается, стареет с каждой такой прогулкой по астральному плану, да ещё с адреналином, который течёт в моих жилах уже вместо крови. Да что толку об этом рассказывать, главное ведь не процесс, а результат… Я буду использовать своё подсознание до тех пор, пока это будет возможно. Есть ли у меня выбор? Не из чего даже и выбирать. Вот только интересно, куда я после смерти попаду? В ад? Даже не страшно, а просто интересно. Я-то знаю, что там, за гранью, кое-что есть. Интересно узнать, что же мне, в конце концов, достанется… Пожалуй, я выпил слишком много …       (Звонок)       Чёрт! Полночь на дворе! Вот ведь принесло кого-то… Джеймс?       Операционная. Десятый час операции. Хирург Джеймс Райн и его ассистент Дерек Кабриа собирают по кусочкам тело друга. Когда они его нашли, оно беспощадно изорвано кровожадными мутантами, истерзано пираньетронами, искромсано мечом Генерала Хавока…       Из-за непрерывных выходов в астральный план, сопровождающихся инъекциями адреналина и прочих препаратов, его организм постарел больше, чем на 30 лет и едва держался на тонкой нити жизни. Но его друзья не опускают руки и продолжают за него бороться. Слишком много «но». Главное: он сдался, он согласен умереть.       Прошло ещё семь часов. Судороги. Из его горла вырывается тихий стон: непостижимым образом он очнулся от наркоза. Дополнительная доза и ещё час. Ещё один круг ада. Ещё сто двадцать четыре минуты. Агония. Ещё сорок минут. Смерть. И ещё десять…       Все реанимационные меры бесполезны. Скальпель со звоном падает на пол. Джеймс срывает в отчаянии хирургическую маску. На ресницах дрожат слёзы. Дерек, опираясь на ладони, нависает над столом. В глазах темно. Приборы не фиксируют признаков жизни уже двенадцать минут. Сердце не выдержало нагрузки и наркоза. Тело остывает.       За гранью кое-что есть. Мне не больно. Я не сошёл с ума. Я не жив. Но я всё помню. Я пока в астрале. Должен что-то сделать. После этого я отдохну. Странно. Очень странно, но я рекомендован в рай…