Часть 1
14 февраля 2015 г. в 22:02
Цветом ярким одета Святая
Безгранично любимая Смерть,
Цветом яблочного урожая
И углей, продолжающих тлеть.
Цветом нежным лимонов поспевших,
Поля шляпы покрыты её,
Платье - цвета от страсти сгоревших,
Руки - цвета извечных снегов.
Цветом мрака окутан Ксибальба -
Повелитель забывшихся душ,
Цветом тёмных желаний и страха,
Цветом тех, что погибли от стуж.
Цветом трав ядовитых на шее
След дыханья Ксибальбы горит,
Цвета смол, цвета огненной смерти -
Руки цвета смертельных обид.
Тьма наклонится, руку попросит,
Колыхаясь зелёным огнём,
Ла Муэрте небрежный взгляд бросит,
Улыбнётся, шепнув "mi amour".
И по площади шёпот промчится
Беспокойных в ночи голосов:
Меж могил, в страстном танце кружится
Сама Смерть, средь ночных мотыльков.
Смерть со Смертью объятья сомкнули,
Руки белые с чёрным сплелись,
Всех на свете они обманули:
"Слишком разные мы," - поклялись.
- Правим разными хоть мы мирами...
- И различий меж нами полно...
- Хоть немного разнимся цветами...
- Мы похожи, как кровь и вино.