Скучаю

Обычная весенняя погода. Всюду слякоть, лужи, кое-где еще остались грязные сугробы. Солнце спряталось за занавесом сероватых, словно этот талый снег, облаков. Я люблю такую погоду. Она предвещает теплое лето, которого мне так не хватает. Люди снуют кто куда. Кто-то спешно идет по своим делам, кто-то медленно прогуливается в одиночестве, за кем-то весело увиливают бродячие животные. Я, раскинувшись по всему свободному пространству, сижу на старой облезлой лавке и гляжу на происходящее со стороны. Мне нравится наблюдать. Мне нравится придумывать всему какие-то оправдания и объяснения. Например, вот этот старый мужчина, что вышел из подъезда обшарпанного дома, оделся в старомодную одежду не потому, что считает это крутым или просто нечего надеть. Нет-нет, все дело в том, что он не хочет отпускать прошлое. Не хочет забывать о том, что было когда-то в его жизни. Поэтому и старается всеми силами удержать хотя бы часть воспоминаний, часть того, что так дорого ему. Прошел, наверное, час, как я сижу на покрытой влагой и пылью лавке. Я все сижу, размышляю и чего-то жду. Сам не знаю чего. Но чувствую, что оно вот-вот должно случиться. Как по волшебству, передо мной возникает знакомое лицо, черты которого я успел позабыть за столь долгое время. Оно совершенно не изменилось с нашей последней встречи. Все те же выразительные глаза, пухлые щеки, маленький ротик, что растянулся в радостной улыбке. Я улыбнулся в ответ, вставая с насиженного места, сразу же увлекая его в долгие крепкие объятия. Его рыжие волосы все так же пахнут чем-то сладким и домашним. Мне всегда было интересно, что это за запах. Но он всегда смеялся в ответ, отмахиваясь. – Я рад снова тебя видеть, Лулу, - тихо проговорил он мне на ухо. С нашей последней встречи меня так больше никто не звал. Я скучал. – Я скучал, Минсок, - повторил вслух последнюю свою мысль. Минсок. Я давно не произносил его имени, кажется, даже забыл, как оно звучит. Это навеяло на меня тоскливую ностальгию по былым временам. – Не хочешь мороженого? - услышал я, вырвавшись из объятий. В ответ я просто кивнул.

***

Мы бродили по улочкам, заливающимся яркими красками заката. Солнце выглянуло, но, увы, лишь под конец своего правления. Я держал его за руку, глядя вперед и вслушиваясь в милое щебетание, которое изредка прерывал еще более милый смех. Он рассказывал какие-то забавные истории из жизни, которые с ним случились за то время, что мы не виделись. Я действительно скучал. Скучал по этим маленьким теплым ладошкам, по неспешным прогулкам, по его историям. Я скучал по шуткам над его небольшим ростом. Мне не хватало этого всего. Неожиданно — даже для самого себя — я закурил. Он не мог знать об этой вредной привычке. Я приобрел ее куда позже нашей последней встречи. Как и следовало ожидать, он поморщился, но довольно быстро скрыл недовольство со своего лица. Сигарета полетела на асфальт как раз тогда, когда мы подошли к его дому. Он обернулся ко мне, стоя спиной к двери своего подъезда. Я мог вечность разглядывать это по-детски невинное личико. Но он вдруг прервал молчание, взяв меня за обе руки. – Лулу, ты будешь скучать? Я не знал, как точно выразить свои мысли, поэтому кивнул в знак согласия. – Лулу, ты же не забудешь меня? Я снова ответил кивком, не до конца понимая, к чему он ведет. – Лулу, ты понимаешь, что ты виноват? Осознание навалилось снежной лавиной. Я стал вспоминать. Вспоминать все произошедшее. Я утвердительно кивнул. На глазах навернулись слезы. – Лулу, ты не спас меня. Лулу, ты бросил меня. Лулу, я нуждался в тебе. Лулу...

***

Я проснулся от собственных всхлипов весь в слезах и холодном поту. Резко встал, вытирая слезы с глаз, включил небольшой ночник на тумбочке у кровати, взял там же записную книжку с ручкой и открыл на последних исписанных страницах. Ненадолго задержал взгляд на нижних строках, шмыгнул носом и перевернул страницу. Снова, как и практически каждую ночь, стал записывать все, что мне приснилось. Это кажется безумием, но это последнее, что связывает меня с ним. Каждый раз мне снится, как я встречаюсь с ним у того облезлого дома. Каждый раз мы гуляем. Каждый раз я провожаю его до дома. Каждый раз он мне что-то говорит. Говорит, что я виноват или, наоборот, что я должен перестать винить себя в его гибели. Реже говорит о том, что любит меня. Я скучаю. Я дьявольски скучаю. Я схожу с ума без него. Но вот уже на протяжении трех лет я исписываю листы бумаги своими снами. И каждый, каждый чертов день перечитываю их. Не знаю зачем, но ищу какие-то тайные послания в этих снах. Будто он с того света общается со мной. Словно это не мое подсознание издевается надо мной, не я сам извожу себя, а он подводит меня к черте, которую я так боюсь перейти. Дописав последние слова, что стали уже выветриваться из моей памяти, я кладу все на место, выключаю свет и сам ложусь на влажную постель. Я смотрю в темный потолок, представляя его лицо. Я устал. Устал думать о нем. Устал, но не могу позволить забыть и отпустить. Я поворачиваюсь на бок, хватаю одну из подушек, прижимая к себе и зарываясь в нее лицом. – Я скучаю по тебе, Минсок.